Concours de récits 2023 - Textes

Bonjour à tous !

Ce sujet accueillera les textes des participants, et uniquement les textes. Tout les commentaires, spoils, questions et échanges divers seront à effectuer dans la salle du trône.


Rappel rapide du règlement de cette année :

• Le dépôt des textes sera possible jusqu'au au 1er Octobre 2023 (comprendre là jusqu'à 23h59 dudit jour)
  
• Les inscriptions sont autorisées tout au long du concours. Même à la veille de la clôture
  
• Toute inscription romancée (même courte) donne un point bonus
  
• Chaque récit doit faire moins de 8000 caractères (espaces inclus) ou moins de deux page word (Times New Roman, police 11, intervalle 1.0).
  
• Les récits doivent se dérouler dans l'univers de Warhammer (Age of Sigmar est également autorisé)
  
• Toute personne ayant lu les textes peut voter, qu'elle participe ou non au concours.
  
• Les votes se feront par podium de 3 (1er texte 3 points, 2e texte 2 points, 3e texte  point).
  

Bonne chance à tous et surprenez-nous avec vos idées

- Le brouillard a passé les murs ! s’écria leur père en jetant littéralement le cadet à la suite de sa sœur. Fichez le camp ! Prévenez le magistrat !
- Mais p…
- Pas de “mais” Xia ! coupa-t-il avec autorité en bouclant la nacelle d’un revers rageur. Réponds-moi oui et fais ce que je t’ordonne !

     Coite, l’adolescente ne trouva pas à répondre. Tout allait trop vite. Son monde sombrait et elle ne pouvait rien faire, impuissante. L’homme qui l’avait élevé s’échinait sur la corde retenant leur navire, luttant contre le chanvre, mais également contre l’affliction lui dévorant la peau à vue d'œil. Tout son bras gauche et sa gorge avaient noirci, recouverts de bubons et de lambeaux de peau suintants. Cela ne faisait pourtant pas une heure qu’il avait été poignardé sur le rempart…

     Avec un cri de libération autant que d’agonie, il parvint enfin à trancher la corde épaisse retenant encore ses enfants. En quelques instants, le véhicule s’éloigna de plusieurs mètres.

- Papa ! s’écrièrent-ils tous deux en se précipitant contre le bastingage pour regarder en contrebas.

     Celui-ci n’eut pas l’opportunité de leur répondre. En une bourrasque, il fut avalé par la brume et disparut du champ de vision des deux passagers. Une épaisse mélasse dont la couleur même trahissait la nature pernicieuse. Une vapeur cotonneuse d’un vert maladif où semblaient nager des reflets violacés, ondulante et agitée de remous. Comme dotée d’une vie propre. Cette brume galopait plus vite qu’aucune monture ne pourrait jamais fuir la forteresse. Les défenseurs du mur n’avaient pas eu la moindre chance.

- Papa ! s’écria à nouveau Huan en s’efforçant d'escalader la rambarde, aveuglé par le chagrin.

     C’est sa sœur qui l’empêcha de se jeter dans la purée de pois. Presqu’aveuglée par les larmes, elle se laissa affaler au fond de la nacelle, ceinturant le garçon contre son abdomen. Le cadet se débattit et lui laboura les côtés de ses coudes, mais elle tint bon. Jusqu’à ce qu’il accepte finalement de ne plus lutter.

     Ce n’est qu’après un temps qui parut des années, qu’ils trouvèrent la force de ravaler leurs sanglots, déchirés par le malheur. Puis qu’ils purent prendre pleinement conscience de leur situation précaire.

     Le grand mur, encore dressé à l’horizon, n’avait pas cédé. Cela n’avait pas été nécessaire. Même un mur ne pouvait stopper un nuage. Celui-là même continuait de ramper au sol, loin sous leurs pieds. Leur père les avait fait s’envoler à bord de la lanterne céleste d’alarme. Celle-là même à faire décoller du Bastion s’il venait à céder. De taille dérisoire en comparaison avec les jonques de combat, cette montgolfière serait portée jusqu’aux cités à l’intérieur des terres par le puissant vent du Nord. Aussi rapide qu’une monture et ne connaissant pas la fatigue, elle était apte à porter un unique messager - ou deux enfants - porteur de la funeste nouvelle : le mur était tombé aux griffes de l’ennemi.

- Papa, geignit vainement Huan le regard tourné vers la mer verdâtre s’étirant à perte de vue dans leur sillage. Qu’est-ce qu’on va… sans Papa…
- Notre devoir, articula difficilement l’aînée en refoulant sa propre peine avant de poursuivre sa réponse. Nous devons alerter le magistrat. Le mur a subi une percée. La brume ne doit pas prendre Shugengan par surprise. Ensuite, seulement, nous pourrons… nous pourrons pleurer père.

     Le regard que lui décocha le garçon fut un supplice à soutenir. Xia se détourna, incapable elle-même de rester de marbre. Comment aurait-elle pu ?

     Le temps s’était comme arrêté, là dans le ciel. Il était suspendu, aussi sûrement qu’ils l’étaient au-dessus de la mélasse putride. Un calme lugubre régnait, interrompu seulement par les craquements ponctuels de la nacelle ou les tensions de la lanterne sur les cordages. Quelques mètres plus bas, finalement très près au vu de l’immensité céleste, la brume dissimulait le paysage et étouffait tous les sons. Qu’il s’agisse d’une brise dans les arbres, du meuglement du bétail ou de la voix d’un homme. Rien ne perçait cette fumée verte. Y avait-il seulement encore quoi que ce soit de vivant là-dessous ?

     C’est pourquoi, lorsqu’un éclat d’ailes tout proche leur parvint soudain, ils sursautèrent et firent brusquement tanguer l'embarcation.

     C’était un corbeau. Un oiseau banal, venu de nulle part pour se poser sur le rebord de leur esquif volant. Un oiseau qui hochait nerveusement de la tête, se tournant de l’un vers l’autre.

- X… Xia… ses… ses…
- Je les vois… répondit-elle aux bégaiements de son frère sans pouvoir dissimuler sa propre peur.

     Le plumage de l’animal était clairsemé, exposant la peau pustulée en-dessous. Ses yeux étaient d’un blanc laiteux et maladif. Son cri lui-même était étranglé, comme s’il toussait plus qu’il ne coassait.

- Ouste !

     S’extirpant de sa torpeur, Xia fit mine de le chasser. Elle réalisa un pas en avant et agita les bras. Mais l’animal malade n’eut pas la réaction escomptée. Pas du tout même. Au lieu de fuir, il battit furieusement des ailes et lui sauta littéralement au visage, projetant des plumes dans toutes les directions. Avec un cri de panique, la jeune femme replia les bras et recula en s’efforçant de garder son équilibre. L’agitation soudaine fit de nouveau dangereusement tanguer la nacelle et projeta Xia contre la cloison. Elle s'agrippa au rebord pour ne pas basculer dans le vide, mais l’animal ne s’acharna pas contre l’adolescente. Il se laissa tomber sur son frère, hurlant de terreur. Tombé sur les fesses, Huan se débattit dans un mélange confus de plumes et de membres pour repousser la créature.

     Voir son frère assailli après avoir tant perdu ce jour-là attisa la colère de Xia. Suffisamment pour que l’adolescente surpasse sa propre épouvante. Tendant les bras, la jeune femme parvint à attraper le volatile, les plumes glissant sous ses doigts. Elle n’aurait su dire s’il s’agissait d’une aile ou du cou. Cela n’avait aucune importance. Avec un cri de fureur, elle le fracassa contre le garde-fou. Une fois. Deux fois. Puis jeta la carcasse brisée dans le vide.

     Elle haleta quelques instants, surprise par sa propre initiative. Au creux de sa poitrine, son cœur tambourinait si fort que s’en était douloureux.

     Avec un soupir, s’efforçant de dompter ses émotions, elle se tourna vers son petit frère. Celui-ci, blanc comme un linge, contemplait ses mains. Elles étaient écorchées de multiples griffures. Déjà, les plaies s’auréolaient d’une couleur jaunâtre n’augurant rien de bon.

     Tétanisée, Xia resta immobile, ne sachant que faire. Elle se savait incapable cette fois de venir en aide à son petit frère. Ses yeux s’emplirent de larmes comme Huan levait vers son aînée un regard implorant. Lui aussi comprenait ce qu’il lui arrivait. Levant les deux poings à son front, il hurla d’impuissance.



     Lorsqu’un cavalier longma de Shugengan vola jusqu’à la lanterne céleste égarée dans le ciel immense, deux jours plus tard, ce n’est pas un messager envoyé par le front qu’il découvrit. C’est le corps méconnaissable d’un enfant, nauséabond et en état avancé de décomposition, ainsi qu’une adolescente recroquevillée dans le coin opposée de la nacelle. L’unique survivante d’un cauchemar approchant la cité.

Ulrick Von Evergrim avait un sourire rêveur figé sur son visage. Machinalement, ses mains tournaient la barre et rectifiaient le cap. Ses yeux se perdaient à l’horizon. La nuit était calme, silencieuse. Mannslieb éclairait faiblement l’écume qui venait se fracasser sans bruit contre les planches. Il se sentait flotter, bercé par le roulis, le corps léger, se balançant au rythme des vagues. Il savourait la paix enivrante qui se diffusait dans tout son être, comme un frisson de fraicheur.
Les ombres des marins oscillaient sur le pont. L’équipage s’affairait, chacun à sa tâche, avec efficacité, avec discrétion, dans un ballet mouvant incessant. Parmi eux, ce cher Mirka. Chemise bouffante, col légèrement entrouvert, cheveux ébouriffés et noirs de jais qui se fondaient dans l’obscurité, et des yeux bruns aussi profonds que les abysses. Son épée au clair rehaussait sa carrure agile et finement musclée.
Le sourire d’Ulrick s’élargit lentement. Ses yeux se fermèrent. Se rouvrirent. Un imposant nuage cacha Mannslieb. Il contempla la silhouette qui se dirigeait vers lui à toute allure. Dans la pénombre, il vit à peine les lèvres de Mirka bouger, dans un murmure qu’il n’entendit pas. Il ouvrit la bouche pour lui demander de répéter.
- Ulrick!!
Mirka dévisagea avec horreur le sang sortir de la bouche du timonier. Il lâcha son épée et se précipita pour le rattraper alors qu’il s’effondrait, ses mains tournant toujours dans le vide à la recherche de la barre. Les yeux vitreux d’Ulrick se figèrent dans ceux de son amant, ses lèvres ensanglantées dessinant un dernier sourire rêveur. Mirka resta statufié, sidéré, le regard perdu sur le corps de son compagnon, alors que les combats faisaient rage sur le pont supérieur. Des cris de toutes sortes l’entouraient, sadiques, paniqués, rageux, hilares. Malgré l’Arche Noire qui cachait la lune, la lumière revint sur le navire sous la forme d’un incendie dévastateur. Ses mains furent les premières à retrouver un semblant de mouvement, sous la forme de tremblements irrépressibles. Il tourna doucement le corps d’Ulrick pour découvrir une hampe dépasser de son dos, entourée d’une tache rouge qui envahissait son pourpoint. Il se raidit, fronça les sourcils, regarda autour de lui. Les druchii étaient en train de massacrer l’équipage. Ils viendront bientôt par ici et les découvriraient. Il devait mettre Ulrick à l’abri. Ils devaient fuir. Et alors il pourrait l’aider, le soigner, le sauver. Oui, ils s’en sortiraient. Mais il devait agir vite. Il prit Ulrick dans ses bras, se releva.
Le feu avait déjà pris possession des escaliers bâbord. À tribord, un groupe de druchii qui finissaient d’éventrer un moussaillon et qui se tourneraient bientôt vers eux. Il prit sa décision très rapidement. Il se retourna, fonça vers le bastingage et sauta. Serrant Ulrick contre lui, murmurant des paroles rassurantes, il ferma les yeux le plus fort possible. Ses pieds percutèrent l’eau glacée. Il remonta à la surface tant bien que mal, essayant de soutenir Ulrick du mieux qu’il pouvait. Voyant que le courant les éloignait des navires, il se mit à sourire, puis à rire. Un rire bientôt euphorique, incontrôlable, hystérique. Sauvés! Ils étaient sauvés!
Tiré vers le fond par le cadavre du timonier, le corps raidit par le froid, Mirka riait à gorge déployée, jusqu’à ce que l’eau finisse par s’engouffrer dans sa gorge. Les deux amants s’enfoncèrent dans les ténèbres, accueillant leur salut funèbre le sourire aux lèvres.

Un vent fort souffla de l’Est, gonflant les voiles de l’Aiguille de Stromfels qui filait au large. Du haut du pont arrière, Gwen observait l’immensité aux milles nuances de bleu qui s’étendait autour d’elle, tout en retenant son tricorne de la main gauche. Les pans de son ample manteau gris battaient une cadence effrénée contre son flanc, et le vent scandait ses imprécations habituelles. Elle connaissait bien l’océan, mais était toujours aussi impressionnée par sa force, sa violence, et son immense beauté. Il lui était parfois difficile de distinguer le ciel de la mer, tant l’une était le reflet fidèle de l’autre. Mais pas ce jour-là, non, pas avec ces gros nuages qui tourbillonnaient sans cesse au-dessus d’elle, ni avec ces énormes rochers pointus émergeant des flots comme autant de dents noires d’une créature tapie sous l’eau.

Une grosse vague fit faire une brusque embardée à son vaisseau, la forçant à se saisir de la barre pour garder le cap. Un aboiement retentit par-dessus les cris du Suet, venant de l’avant de l’Aiguille. Gwen ouvrit la bouche pour aboyer un ordre, puis s’interrompit. Le pont était désert, et elle s’en voulait de l’avoir à nouveau oublié. Transformant l’ordre en juron, elle cala le gouvernail et fonça vers l’avant pour rejoindre son chien. Croc mortel la regarda venir avec une patience, ayant depuis longtemps compris qu’il était inutile de répéter quand il l’appelait. Tout en continuant de jurer, elle attrapa le cordage qui s’était dénoué, et rétablit la voile. « J’espère que ces fils de silure iront nourrir les crabes » pesta-t-elle entre deux efforts, « ça leur apprendra à m’abandonner ».

Elle n’avait pas besoin d’eux. Elle pouvait contrôler l’Aiguille de Stromfels sans aide. Par contre, la trahison, elle détestait, autant qu’elle détestait les épinards. Juste parce qu’ils croyaient des rumeurs lancées par des idiots superstitieux, comme quoi il y aurait des vaisseaux fantômes au cimetière de galions. Peuh. Mais ça leur avait fichu une sacrée frousse, et ils avaient fini par détaler en chaloupe après avoir compris qu’elle ne changerait pas de cap. Bon débarras.

« Tout va bien Cromo » rassura-t-elle l’immense chien albionais au poil marron tout en lui caressant la tête, « on va pas tarder à arriver ». L’animal, qui l’accompagnait depuis des années, émit un petit couinement, signe de sa nervosité. Elle-même savait qu’elle se voilait la face, cachant sa propre angoisse derrière des rictus et des jurons. Mais les trésors qui l’attendaient valaient bien un peu de stress, non ?

Le voyage continua ainsi pendant des heures. Les vagues ballotaient l’Aiguille comme une vulgaire coque de noix dans un torrent, mais Gwen gardait le cap tant bien que mal. Il y avait de plus en plus de ces immenses formations rocheuses qui trouaient insolemment la surface. Les nuages noirs semblaient la suivre, et même la précéder, s’agglutinant jusqu’à entièrement cacher le bleue du ciel et la lumière du soleil. Des éclairs commencèrent à zébrer l’horizon. Gwen resserra son manteau autour d’elle tout en réprimant un frisson. « Un frisson de froid, sans aucun doute » se persuada-t-elle. De fait, la température baissait.

Puis, un éclair plus proche éclaira la mer devant elle, et elle la vit. La première carcasse de navire.

L’épave de ce qui avait été une caravelle gisait sur le flanc, brisée contre un des pitons rocheux. Son mat principal était encore miraculeusement attaché, et le vent dans les lambeaux de voiles qui s’y accrochaient évoquait des spectres enfiévrés. Dans le même temps, elle sentit une brusque embardée. L’Aiguille se faisait emporter par un courant aussi soudain que violent. Gwen se précipita à la barre, sur laquelle elle se cabra pour tenter de rétablir le cap, luttant contre la mer qui voulait l’entraîner vers le naufrage. Les vagues désormais violentes lui cinglèrent le visage. Tout son navire craqua, mais la manœuvre réussit tant bien que mal. Elle évita le récif.

« Ouf, on a eu chaud », souffla-t-elle après s’être assuré que le danger était passé. Son cœur battait à tout rompre. L’excitation la gagnait, elle était parvenue à destination. Gwen serra les dents pour les empêcher de claquer alors que son bateau était emporté vers l’avant. Elle sentait que le contrôle lui échappait. Autour d’elle, l’orage révélait par intermittence les restes de ce qui, naguère, était de fiers bâtiments. Dans cette lumière violente, elle distinguait des coques défoncées, des mâts brisés, des rames déchirées. L’ensemble transforma progressivement son impatience en effroi. Mais ce qui acheva de lui glacer le sang, ce fut le bras squelettique qui dépassait de la fenêtre d’un des bateaux. Un bras que ni le vent, ni la mer, ni la mort n’avaient pu arracher.

Un nouvel aboiement de Croc mortel lui redonna un peu sa contenance.

« Tu as raison Cromo » dit-elle de sa voix la plus claire possible, « on n’est pas venus ici pour rien. Il va falloir trouver un endroit pour accoster, ces épaves ne vont pas se vider toutes seules de leur butin. » Mais c’était plus facile à dire qu’à faire, déjà à cause du manque de lumière, mais aussi du fait des courants, de plus en plus violents, qui l’emportaient toujours plus vite.

Comme pour lui répondre, l’Aiguille de Stromfels essuya une nouvelle secousse. Elle chancela, se rattrapant à un cordage. Au même moment, Croc mortel grogna, et se précipita vers le bastingage tribord en aboyant frénétiquement. Gwen s’approcha prudemment, la main sur la poignée de son sabre. Elle s’aperçut alors que les battements de son propre cœur avaient supplanté le bruit du vent dans ses oreilles.

Ce fut sa dernière pensée cohérente.

Un bras sembla émerger des abysses, un bras décharné, grisâtre, aux ongles brunis écorchés. Le bras s’agrippa solidement au rebord sous les yeux médusés de Gwen qui recula d’un pas. Bientôt une épaule apparut, puis une tête. Ou plutôt les vestiges d’une tête, aux orbites vides, la chair détrempée à vif la privant à jamais de visage. La créature émit un gargouillis pathétique, tentant de se hisser à bord à l’aide d’un second bras, identique au premier.
Gwen se mit en mouvement.

Son sabre s’abattit, tranchant peau, chair et os d’un seul mouvement. Privé d’un de ses membres, le mort-vivant émit un sifflement rauque alors qu’il tombait en arrière, son autre main toujours accrochée au bateau. Le sabre fendit l’air une nouvelle fois, et la créature bascula. Cependant, Gwen n’entendit pas son corps toucher la surface. Plusieurs sifflements identiques avaient retentit derrière elle.

Elle se retourna, faisant soudain face à plusieurs autres de ces abominations déambulant sur le pont de son bateau, qui filait toujours à toute allure, porté par les courants de la tempête. Les vagues retombaient sur elle en une pluie glaciale. Gwen remercia un instant Manaan de n’avoir pas encore fait naufrage à son tour, puis se jeta en avant.
Les créatures étaient gauches et lentes. Elles tentaient de la frapper, de l’attraper, mais elle se glissait hors de leur portée tout en tranchant net bras, jambes ou têtes. Un mort-vivant, guère plus qu’un squelette en haillons, parvint par chance à parer un de ses coups. Mais pas le second. À ses côtés, Croc mortel usait de sa masse, culbutant les créatures avant de leur arracher les membres. Ses grognements de rage pourraient, Gwen en était sûre, terrifier même un de ces cadavres ambulants, dont bientôt plus un ne tenait debout.

« Gwen » appela soudain une voix gutturale. Elle se distinguait à peine du vent, semblant venir de la tempête même.
La jeune femme se retourna. Trop tard. Un impact d’une extrême violence la plia en deux et la projeta sur plusieurs mètres. Elle sentit confusément la collision contre le sol, suivie d’un rebond jusqu’au bastingage bâbord. La douleur explosa dans tout son être, coupant son souffle alors qu’un voile blanc masquait ses yeux. Les sons lui parvenaient comme à travers trois oreillers.

Gwen finit par reprendre ses esprits, et tenta d’identifier les bruits qui l’entouraient. Il y avait le vagissement du vent bien sûr, ainsi que celui, presque aussi fort, du courant. Mais il y en avait un autre, une succession de bruits aigus, comme si…
Gwen ouvrit les yeux. C’étaient des cris de chien. Des cris de terreur.

Elle lutta pour se redresser, serrant les dents sous la douleur atroce qui lui vrillait les membres, évaluant la situation en même temps. Les corps démembrés de ses assaillants jonchaient le pont. Puis elle vit ce qui l’avait frappée. Une énorme masse noire, de forme indistincte, dépassait des flots à côté du navire. De cette masse émergeaient de gigantesques tentacules sombres qui fouettaient l’air avec avidité. Et l’un d’eux avait saisi Croc mortel.

Gwen se remit debout, tentant d’ignorer la souffrance, et chercha quoi faire avec une peur panique. Son sabre était invisible, et son chien se débattait comme il pouvait, mais la force de la créature aux multiples tentacules ne lui laissa aucune chance. Croc mortel se retrouva soulevé dans les airs comme une poupée de chiffons, et alors que Gwen leva des yeux injectés de larmes vers son compagnon fidèle, le chien fut entraîné vers les flots en poussant une longue plainte.

« NON ! » hurla Gwen. « NOOOOOOOOOOOON ! ». Mais l’immense masse ne lui laissa pas le temps de réagir. Déjà, elle semblait se dresser de toute sa taille démesurée, surplombant désormais l’Aiguille de Stromfels. Les tentacules se rapprochaient de la jeune femme, frémissant d’impatience. Gwen se recroquevilla sur le bastingage, incapable d’esquisser le moindre son, le moindre geste. Et la voix, la voix de la créature résonnait dans sa tête.

« Gwen… »

Elle ferma les yeux, attendant la fin qui semblait inéluctable.

Le temps se figea.

« Je t’ai dit qu’on passait à table. »

Elle les rouvrit.

Sa mère la dévisageait d’un œil sévère. Croc mortel était calé dans ses bras, et semblait ravi d’y être. Gwen baissa la tête, penaude.

« Mais maman, j’avais presque atteint le trésor... » La réponse fusa. « Tut tut jeune fille. Tu trouveras ton trésor plus tard. Pour l’instant va te laver, on dirait que ça fait vraiment six mois que tu es en mer, comme tu dis. Et va ranger ton épée en bois.

- Je ne sais plus où elle est…

- Eh bien moi je l’ai trouvé, la voilà. » Gwen se saisit amoureusement de l’objet, cadeau de son papa, qui était le plus grand de tous les capitaines. Sa mère n’en fut pas plus attendrie.

« Et maintenant, au trot. Je ne veux pas te voir trainer à nouveau. Sinon, fini les jeux le soir dans le bateau du jardin, c’est compris ? »

Gwen ne se le fit pas dire deux fois, et fonça comme un boulet de canon vers la maison. Sa mère secoua la tête en souriant, puis la baissa vers le chiot toujours dans ses bras. Ce dernier tirait la langue d’un air ravi.

« Bon, toi, tu ne t’en tireras pas comme ça non-plus. Tu pues tellement qu’on dirait que tu as mangé un poulpe pas frais. Allez, au bain ! »