concours de récits 2020 - Textes

Bonjour-bonsoir amis plumeux !

J'ouvre présentement le sujet qui accueillera les textes des participants, et uniquement les textes. Tous les commentaires et autres spoils sont à faire là-bas.

Spoiler:

Rappel du règlement :
- Un point bonus pour l'inscription narrée
- Respect du thème annuel ("Ces Mesdames s'en vont")
- Insérer le récit dans le monde de warhammer battle
- Ne pas dépasser 2 pages word (Times New Roman, police 11, intervalle 1.0) ou 8000 caractères (espaces compris)
- Les textes seront acceptés du 15 septembre au 31 octobre minuit, heure de Naggaroth (comptez 6h de décalage, quand il est 16h dans l'empire, il est 10h du matin chez les elfes). Après ce délai, le sujet sera verrouillé  

Tout retard ou non respect d'une de ces consignes se verra pénalisé d'un point au score final.
Le système de votes sera rappelé à la clôture de ce sujet.

Bon talent à tous

Érika Von Schwarz réprima un frisson, l’été tirait sur sa fin mais déjà les premiers frimas de l’hiver se faisaient ressentir, figeant la nature d’un linceul de givre matinal. Le château de Totenkraft, situé non loin de la frontière avec Kislev, était habitué aux automnes rigoureux ainsi qu’aux hivers particulièrement froids, mais si tôt dans la saison ce n’était pas bon signe...

Se rappelant aux devoirs de sa classe elle porta un regard ardent sur la foule en contre-bas, celle-ci attendait au pied du bûcher que le bourreau face son office; silencieuse, contrairement à l’habitude... Il y avait bien les habituels fanatiques pour qui la condamnation au bûcher de tout « hérétique » était une réjouissance dont ils se faisaient gorge chaude, galvanisant de leurs prêches le reste de l’assemblée, mais aujourd’hui, en dépit de leur présence et de leurs prévarications véhémentes, le restant de la populace, à de rares exceptions, se tenait coi...

L’air ambiant, en dépit du froid anormal en cette saison, était lourd de ressentiments à l’encontre du jugement; hormis les vociférations des flagellants, la foule n’était que murmures silencieux et regards lourds de colère à l’encontre de son époux, le baron Heinrich Von Schwarz...

Réussissant à accrocher son regard vacillant, lequel allait en tous sens, comme sous l’emprise d’une secrète panique, oscillant frénétiquement entre la foule assemblée en contre bas de l'estrade, le bûcher et les multiples gardes postés aux alentours, Érika d’un calme mouvement de paupières, lui fit comprendre que tout irait bien... Comme électrisé par son regard il se redressa quelque peu, réussissant à réprimer ce fond de sanglots qui lui remuait les tripes...

Puis elle darda un regard noir sur sa dame de compagnie, Ursula Von der Leyen, laquelle, tout en soutenant celui-ci, lui répondit d’un sourire sardonique. Puis, se tournant vers Heinrich tout en posant une main sur son ventre gonflé par la grossesse, Ursula se pencha discrètement et lui murmura à l’oreille; il se raidit alors soudainement, retrouvant sa froideur de noble de l’Empire, le regard bleu, fixe, froid, restait maintenant concentré sur le bûcher...
Érika avait envie de hurler toute sa haine à la face d’Ursula, la jeune rousse... Celle-ci était tout son contraire, jeune, fière, aux formes pulpeuses, fertile... Que pouvait-elle faire pour lutter contre une telle menace, elle, froide beauté au visage vieilli par les épreuves du temps, le corps déjà flétri du haut de ses trente-cinq ans, « sèche » à l’intérieur ???...

Machinalement elle porta son regard sur sa fille, Sarah, un regard empli d’amour, celui que seule une mère peut offrir à ses enfants, tendre, attentionné, aimant... Elle ne reçu pour seule réponse de l’adolescente qu’un regard froid, empli d’une haine abyssale...

Réprouvant un haut le cœur de douleur, elle porta son regard sur la droite, concentrant toute son attention sur Magda Schteaub, sa servante. La pauvre enfant, d’à peine vingt ans, gémissait et se tordait de douleur, attachée solidement au poteau de son exécution. Elle, si jeune, si belle, au regard si pur, aux lèvres si douces, au visage si beau, aux formes si tendres, n’était plus maintenant qu’un vulgaire pantin défiguré et désarticulé par les mains du bourreau.

Le constable commença la lecture des chefs d’accusations, longue litanie absurde des préjugés de son époque, de ses délires obsessionnels mélangés de fanatisme... Érika, perdue dans ses pensées, se souvint de sa première rencontre avec Magda, du chamboulement qu’elle perçu au plus profond de son cœur sans pouvoir définir de quoi il s’agissait...

Elle se souvint de cette lutte intérieure qu’elle mena contre l’évidence, qui, chaque jour, lui perçait le cœur et les entrailles; déchirée entre les interdits de son rang, de la loi, de la foi...

Pourtant, cette complicité, tout en subtilité, tissait chaque jour des liens plus forts entre la noble Dame et la modeste servante; capable, par sa seule présence, de réchauffer le cœur fané d’Érika, tout comme le fait le soleil du printemps sur les boutons de rose s’épanouissant...

Nul homme, pas même son époux, ne l’avait ainsi troublé. Aucun de ces mâles, campés sur leurs attributs, ne fût capable de l’émouvoir, ne pût même la comprendre... Seule Magda, par un geste, un regard, une douce parole de réconfort, pouvait réchauffer son cœur meurtri de mère, d’épouse, de femme...

Elle se souvenait, comme si c’était hier, de leur premier baisé, maladroit, fragile mais pourtant passionné... Elle se souvint du mouvement de recul spontané de sa servante, tout autant que du sien, de son regard surpris, désarçonné; de leurs corps tremblants de tous leurs membres, déchirés entre la peur de transgresser les interdits et le désir irrépressible qui les dévorait, tel un feu incontrôlé... Elle se souvint de leurs étreintes secrètes et du bonheur qui les suivait, la laissant exsangue, lascive, en paix, aimante et se sachant enfin aimée...

Hélas !!! Le bonheur ne dure jamais longtemps, surtout s’il est caché...

L’arrestation de Magda eu lieu un mois auparavant, pour le vol d’un bijou que la comtesse lui avait en fait donné; ce n’était qu’un simple anneau d’or rehaussé d’un chaton d’émeraude, vieil héritage familial qu’elle pensait oublié de tous... Sauf de sa fille...

La fouille complète de la modeste chambre de sa servante dévoila de plus sombres secrets, tous les objets nécessaires aux pratiques interdites y furent trouvés... Ses protestations véhémentes restèrent sans effet, tout l’accusait... Devant ses dénégations appui fut fait de la question...

Au bout d'une semaine de multiples tortures, plus cruelles les unes que les autres, lassée des cris qui l'épuisaient, des douleurs lancinantes, de l'horreur quotidienne, elle avait tout avoué, en bloc; tout, même les accusations les plus hallucinantes sorties directement du cerveau malade de l'Inquisiteur, signant ses aveux d'une main tremblante d'effroi...

Le procès fût rapide, le jugement impitoyable, nul appel ne fut fait...

Revenant à la réalité, Erika se racla la gorge, la fumée âcre des flammes se faisait plus épaisse à mesure que celles-ci se multipliaient dévorant le bûcher inexorablement, en un grondement sourd comparable au cri d'un démon affamé. Déjà les premières flammes lui léchaient les orteils...

Magda accrocha son regard, et, en dépit de sa mâchoire brisée, de ses yeux tuméfiés, lui rendit son sourire, ses yeux lui demandant pourquoi.... Erika se contenta, pour seule réponse, de se pencher le plus possible vers elle en dépit de ses liens. Comprenant l'intention de sa maîtresse Magda fit de même et se pencha en sa direction, toutes deux purent échanger un dernier baiser alors que les flammes consumaient déjà le bas de leurs robes de pénitents...  
Erika lui murmura le plus beau des "je t'aime", à quoi bon vivre si l'être aimé n'est plus??? Autant tout avouer pour pouvoir le rejoindre où qu'il aille, même si le seul crime jamais perpétré fût celui d'aimer et d'être aimé...

Heinrich regarda les corps de son épouse et de sa servante se consumer d'un coup, en une immense boule de feu, s'affaissant au cœur du brasier comme deux charbons de bois tordus; aux pieds de l'estrade la foule s'agitait, son épouse, incarnation de la douceur et de la bonté était aimée du peuple...

Déjà un son rauque parcourait celle-ci, faisant écho au bûcher...

Le sergent lui mit la main sur l'épaule tout en lui montrant du menton sa fille et sa maîtresse qui reculaient pour s'éloigner de l'odeur nauséabonde provenant du bûcher:

"Seigneur, ses Mesdames s'en vont..."

La mort était présente où qu’ils aillent quand ils sortaient des murs de leurs maisons. Alors ils profitaient de l’occasion pour festoyer. La Fin du Monde était proche. L’Empire tombait, tout comme toutes les terres des Hommes. La Bretonnie ne viendrait pas disaient les rumeurs, aux prises avec les peaux-vertes et des hommes-bêtes difformes sur ses propres terres. Les elfes… personne n’en savait rien en réalité, mais ils n’étaient pas là. Les Nains ne pouvaient envoyer le moindre guerrier pour soutenir les hommes, encerclés dans leurs montagnes où ils s’étaient réfugiés.

Ne sachant combien de temps il leur restait à vivre, la noblesse impériale se vautrait dans le confort et la luxure. Après tout, ils n’avaient plus que cela à faire. Se battre leur était impossible. Il n’y avait pas assez d’armes pour tout le monde. Et ils valaient mieux que ces roturiers dont c’était le destin, de mourir pour l’Empire. Leur sang à eux, nobles seigneurs et nobles dames, comptait plus que celui de ces paysans réfugiés à Nuln pour fuir leur miséreuse campagne.

L’Eglise de Sigmar s’était en grande partie effondrée depuis le début du siège. Elle avait bien tenté de contenir la foi des fidèles et redonner du courage aux âmes emprises au désespoir. Mais la terreur et la tentation étaient trop fortes. Ceux qui n’étaient bien nés se battaient avec l’énergie du désespoir. Il ne leur restait rien d’autre que l’espoir de tenir assez longtemps pour espérer un hypothétique miracle. Les nantis, eux, avaient perdu toute illusion sur leur survie à long terme. Alors ils s’en donnaient à cœur joie. Ils profitaient de ce qui leur restait de temps à vivre.

Cet effondrement n’avait pas été brutal. Cela s’était fait très progressivement. Quand, au début du siège, l’Eglise était encore présente, les nobles avaient un peu d’espoir et se tenait. Mais, désormais, ils n’avaient pratiquement plus de barrières. Ils étaient l’incarnation d’un Empire décadent se vautrant dans la luxure pour oublier la situation qui empirait en dehors de leurs murs. Naturellement, certains, essentiellement des chevaliers et quelques généraux, continuaient à combattre, plus par désœuvrement qu’autre chose.

Ces festivités voyaient la consommation de vins, de bière et de nombreux mets par toute la noblesse de la ville. Aucun mysticisme n’était toléré, hormis les éventuels dieux concernant les fêtes, inconnus de toutes et de tous. Et plus les jours passaient, plus la luxure était grande, les nantis étant à la recherche de nouvelles sensations exotiques ou de plaisir alors que les gens mourraient dehors par dizaines chaque jour et que femmes et enfants étaient envoyés au combat. Cela avait commencé par simplement plus de repas et plus d’alcool. Ils étaient ensuite passés à des quantités de plus en plus importantes, qui avaient menées les participants à des comportements inhabituels.

Tout cela attira une attention soutenue de la part des dieux sombres. Le plus intéressé fut naturellement Slaanesh, le dieu de tous les plaisirs. Il aimait tout ce qu’il se passait dans cette ville, parmi la noblesse et la bourgeoisie, qui devenaient le symbole de la décadence de cet Empire en ruines et voué à disparaître. Il commença par simplement observer ce qu’il se passait. Et cela lui plaisait considérablement. Ces nantis faisaient appel à lui sans même le savoir et sans même s’en douter. Ils se corrompaient doucement mais de la plus exquise des manières.

Après quelques semaines, lassé de simplement voir les gens s’enivrer, il les encouragea à boire toujours plus et à adopter des comportements que leurs semblables jugeraient déviants, mais parfaitement acceptés par le Prince des Plaisirs. Le travail de sape finit par porter ses fruits alors que ses guerriers menaient des assauts contre les remparts de la cité. La décadence des classes aisées s’accéléra et bientôt, des rituels interdits furent pratiqués pour les aider à toujours ressentir plus de plaisir.

Ce fut ainsi que plusieurs de ses démonettes furent invoquées dans les demeures des riches bourgeois et nobles de la ville. Elles prenaient l’apparence de femmes ou d’hommes extrêmement désirables. Leurs caresses et danses lascives, sur les consignes du Corrupteur, se firent progressives et soumirent à sa volonté toute la classe dirigeante. Les pratiques interdites foisonnèrent pendant des semaines et des semaines, sans même que les participants ne pussent s’apercevoir de l’abîme dans lequel ils étaient tombés.

Finalement, Slaanesh finit par se lasser de tout cela. C’était intéressant au début, de voir ces gens si pieux et si dévoués à leur « dieu » finir par se vautrer dans la luxure alors que la situation à l’extérieure de leurs demeures empirait. Il ordonna à ses démons mineurs de passer à l’étape supérieure. Et, désormais, les orgies se transformaient en jeux de massacres où de nombreuses personnes étaient tuées.

Plus aucun participant, homme ou femme, ne reprenait pleinement possession de ses moyens pendant même une minute. Les démonettes du Prince du Chaos se déchaînaient avec leurs caresses provoquant à la fois du plaisir et de la douleur. Les humains se fouettaient, se torturaient eux-mêmes, désirant égaler les prouesses de ces dames si exquises et si douées. Le Royaume du Chaos n’était plus très loin d’apparaître au cœur même de la cité impériale, pouvant alors provoquer sa damnation éternelle.

Plusieurs jours durant, cela continua, encore et encore. Les humains ne dormaient presque plus, vivant en permanence dans un état second. Rien ne comptait plus que le plaisir que l’on retirait de la souffrance, et la joie, parfois, de donner la mort ou de mourir après de longues séances sous les coups de ces maîtresses de la torture qu’étaient les démons de Slaanesh apparaissant sous des formes désirables et désirées. Et cela finit par culminer.

A l’apogée de cette débauche, les quelques dizaines de survivants se réunirent en un seul endroit, jugés du regard par les pauvres et les miséreux de la rue, alors qu’ils sortaient. Mais qui étaient-ils pour faire une telle chose. Et l’inconcevable arriva. Dans une sorte d’orgie ultime, nombre d’entre eux se sacrifièrent pour la gloire de Slaanesh, permettant alors d’invoquer un Gardien du Plaisir. Qui déchaina sa fureur sur la cité.

Leur mission terminée, les démonettes se retirèrent dans le Royaume du Chaos. Dans un dernier éclair de lucidité, une bourgeoise aperçut simplement ces dames si désirables se retirer par une sorte de portail. La seconde d’après, elle mourut, transpercée par une griffe.

Cela faisait maintenant plus de cinq mois qu’Erich était sur cette enquête macabre et seulement depuis une vingtaine de jours qu’il n’avait plus qu’une seule idée unique en tête : trouver le meurtrier et le trainer devant la justice. Pourtant, lorsque l’affaire avait débuté, il n’y avait pas apporté une grande attention malgré l’horreur de la situation. Des cadavres de femmes dépecées retrouvés dans l’embouchure du port sans aucun lien apparent entre eux. Alors certes, il menait son travail d’enquêteur de manière consciencieuse et précise, mais son esprit était ailleurs.
Sa femme, Diana, attendait depuis sept mois un enfant quand le drame arriva…
Il aurait dû se douter que l’absence de repas le matin et le soir pendant trois jours d’affilée n’était pas de bon augure. Naïf comme il l’était, il avait émis l’innocente hypothèse qu’elle était terriblement fatiguée à cause de la venue de l’enfant qui se faisait de plus en plus proche.
Lorsqu’il partit au poste ce jour-là, quelque chose le mettait mal à l’aise, sans qu’il sût sur le moment ce que c’était. On lui avait annoncé qu’un corps avait été retrouvé, bien plus haut que d’habitude dans le fleuve menant au port. Ce n’est qu’une fois devant le corps écorché qu’il le reconnut, celui de Diana. À partir de là, l’univers d’Erich bascula. De jovial et innocent, il était devenu sérieux et froid. En se remémorant les trajets journaliers de sa femme du temps de son vivant, il élimina nombre de suspects jusqu’à n’avoir que deux principaux : le chirurgien-barbier du quartier, M. Mario Erdmann, et le boucher M. Leopold Loeb. Il était persuadé que le tueur de femmes, et surtout de Diana, était l’un des deux. Ainsi, il surveilla la demeure du boucher nuit et jour, le suivant en filature lors de ses sorties, tandis que d’autres agents espionnaient Mario Erdmann. Ce n’était qu’une question de temps avant que le meurtrier ne recommence…

L’attente dura dix-huit jours et vingt-deux heures.

Il en était allé jusqu’à compter les heures pour éviter de tomber dans le désespoir. L’heure sépara la mort de sa femme de la justice rendue était sa seule attache qui le reliait, lui, sa femme et son enfant. Il souhaitait, en tant que mari et père, leur apporter la paix dans leur trépas précipité.

Son intuition était bonne, le tueur était bien Mario Erdmann, le fameux chirurgien-barbier. Ce dernier, se pensant toujours en sécurité, était sorti un soir avec un costume étrange pour un homme. Les agents qui le surveillaient eurent un temps d’arrêt en voyant Mario Erdmann sortir avec une robe dans la pénombre. Pendant une dizaine de minutes, ils le suivirent à une distance respectable, leur permettant de voir sans être vus. Mario Erdmann avait une démarche étonnamment précautionneuse et hésitante, alors qu’il n’avait aucun problème de santé. Ce n’est que lorsqu’il ramena une femme inerte qu’il avait croisée dans une rue secondaire de la ville basse qu’« il » fut arrêté et que les enquêteurs comprirent l’horreur de la situation. Mario Erdmann portait, par-dessus sa peau, celle d’une femme. En particulier, celle qu’il avait sur lui ce soir-là sur lui était celle de Diana. Mario Erdmann fut emmené dans une cellule juste après. Le matin même, Erich et d’autres de ses confrères organisèrent une perquisition dans sa demeure. À l’étage et au rez-de-chaussée, rien d’anormal. Ce n’est qu’une fois au sous-sol qu’ils trouvèrent une chambre des horreurs. L’odeur cuivrée si particulière du sang emplissait les narines lors des dernières marches. Des costumes de peau de diverses femmes étaient accrochés à des cintres sur la largeur au fond de la pièce, dans un très bon état de conservation mais avec une élasticité de la peau variable entre les « vêtements ». Une table d’opération, sûrement là où il dépeçait le corps des femmes inconscientes, trônait au centre de la pièce, rougit par l’hémoglobine de ses nombreuses victimes. Des outils propres et variés dont on devinait l’usage, pendaient au mur, rangés dans un ordre bien précis, rajoutant à l’aspect morbide et dérangeant de la salle.


Le tribunal se déroula rapidement après l’arrestation et le résultat fut sans appel au vu des preuves évidentes : la mort par pendaison de Mario Erdmann le surlendemain à midi, au plus grand soulagement d’Erich. Cependant, une question le taraudait. Il lui devait avoir une réponse sinon il ne pourrait pas avoir l’esprit tranquille. Avant que Mario Erdmann ne retourne dans sa cellule, Erich se leva vivement avant de demander avec vigueur « Pourquoi ? Pourquoi as-tu fait ça ? Pourquoi Diana ? ». Mario Erdmann ne se retourna même pas à l’intervention d’Erich, bien que celui-ci eut la certitude qu’il souriait de manière malsaine. Les réponses à ces questions, Erich ne les aura que le lendemain, lors de la venue de la prêtresse de Sigmar. Entourée de deux bourreaux qui avaient laissé leurs marques sur le visage désormais tuméfié du futur condamné, ce dernier était fermement attaché à sa chaise. Lorsque la prêtresse positionna ses mains sur les tempes de Mario, il se passa une dizaine de secondes sans effet visible avant que la prêtresse n’enlève ses mains, légèrement boulversée. Elle fit un signe aux éventuels conjoints et proches des multiples défuntes dans l’assistance de sortirent la rejoindre avant qu’elle ne se dirige vers une des arrière-salles de la cour de justice. Elle les invita ensuite à s’asseoir et attendit que tous le soient avant de leur expliquer ce qui s’était passé. Elle expliqua pendant de longues minutes qu’elle avait été bénie par Sigmar et qu’elle était en mesure de lire dans le cerveau des personnes, chose qu’elle venait de faire sur Mario Erdmann. Elle précisa que ce qu’elle s’apprêtait à dire était le signe de l’hérésie et d’une horreur incommensurable. Eux, simples conjoints, n’avaient pas la nécessité de connaître, sauf s’ils le désiraient ardemment.
Certains, sûrement sensibles sur cet aspect de la religion, quittèrent la salle. Pas Erich. Il avait tellement donné et souffert dans cette enquête. Il avait besoin de réponses. La prêtresse raconta alors que Mario Erdmann, pardonné soit-il, avait eu une enfance quelque peu tourmentée. Ses parents étaient pauvres et son père estimait qu’il était préférable pour lui d’avoir une fille. Le destin en décida autrement quand naquit Mario Erdmann. Furieux de ce signe du destin (certains diraient Ranald), il commença à battre son fils et à l’habiller comme une fille. Il voyait en son fils ce qu’il souhaitait ce que sa fille fasse pour lui : belle, présentable, ainsi que des choses bien moins reluisantes, comme vendre son corps après la mort de sa mère.
Les années passèrent et Mario Erdmann grandit. Un énième soir où son père avait trop bu, ce dernier tenta une fois de trop de profiter de son fils. Mario Erdmann réussit à se défendre et le tua. Se retrouvant seul et n’ayant connu que comment se comporter comme une fille, il essuyait au début des moqueries de la part d’autres hommes. C’est alors qu’il comprit que pour « s’intégrer » bien dans la société, il lui fallait comprendre l’anatomie du corps humain pour devenir pleinement une femme, chose qu’il se devait d’être avec son corps efféminé. Une fois son diplôme en poche de chirurgien-barbier, son œuvre macabre se mit doucement en place. Il ne pouvait pas devenir une femme certes, mais il pouvait tout du moins en prendre l’apparence. C’est ainsi qu’il commença, quelques années après s’être implanté, à récupérer la peau des femmes qu’il récupérait la nuit avant de les conserver pour les utiliser. Cependant, il devait souvent changement de « vêtement de peau », celui-ci perdant malgré tout rapidement en élasticité.

Une fois cette histoire racontée, Erich ne dormit pas l’œil de la nuit, repensa à la malchance qu’avait sa femme et les autres qui avaient croisé la route de Mario Erdmann ces trop nombreux soirs. Ce n’est qu’une fois Mario Erdmann pendu et mort qu’Erich passa au temple de Mórr. À genoux devant l’autel, il adressa une prière pour Diana et toutes ces femmes qui pouvaient désormais reposer en paix.

« Père, vous ne devriez point vous en vouloir du départ de mère. Sa décision était prise depuis longtemps.
-L’était-ce ? Ta mère et moi avons eu six enfants. Six Enfants, Hrodbert. Six ! Qu’est ce que la Dame me voulait à me donner six enfants, avant de m’en enlever cinq ! Tes trois sœurs, tes deux frères, et tu es le seul qui n’a pas manifesté la moindre once de so…magie… Sa mort… La mort de ta mère n’est pas un hasard, ni un coup du sort. C’est le destin qui s’acharne sur nous, Hrodbert. Rien d’autre. On m’enlève ta mère, on m’enlève tes sœurs, tes frères, et tout ce qu’il me reste, c’est toi Hrodbert, est-ce si horrible que je ne souhaite pas que tu partes en guerre pour le Cœur de Lion ? Tu es l’avenir de notre lignée. Tu es notre futur. Ta mort ne m’apportera que chagrin, peine et rancœur envers notre Roy bien-aimé.
-Père ! Je vous en supplie ! Je dois faire mes preuves ! J’ai le meilleur destrier qu’on ait jamais pu me trouver dans notre Duché, au crin aussi noir que la nuit, et aux yeux embrasés ! Mon armure est faite d’argent et d’acier bretonnien le plus exquis ! Ademar est un paysan, certes, mais je l’ai vu battre le métal ! Je suis sûr que même les maîtres nains n’auraient pu faire mieux ! Mon épée et ma lance ont été enchantées par un sorcier de l’empire que tu as fait passer en douce sur nos terres. Mais cela n’est rien ! Tu es allé chercher les meilleurs maîtres d’armes de toute la bretonnie pour m’enseigner comment lever la lame, manier le marteau, la hache, le fléau, l’épée, la lance, la pique, la hallebarde ! Des stratèges m’ont appris comment garder le moral des paysans, et rallier des chevaliers déroutés !
Père ! Je suis plus prêt que jamais ! Laisse moi chevaucher aux côtés de Cœur de Lion face à Mallobaude ! » rugit le fils.
Le père sourit doucement, et posa ses yeux d’un bleu océan dans les yeux verts que son fils avait hérité de sa mère, et, amèrement, hocha lentement la tête.
-Je sais que tu l’es, mon fils. Je le sais bien… Alors…Pars. Chevauche, et rejoins notre Roy. Les sergents affirment qu’il n’est pas bien loin. Peut être une ou deux journées de cheval, mais il chevauchera durement dès demain vers le sud. Mallobaude l’a devancé.
-Alors.. j’y irais, et je ferais honneur à notre lignée.
-Oh je sais que tu le feras, fils. Comme tes sœurs et frères disparus le font… en servant la dame..
Au fond de lui, le père savait déjà ce qui arriverait si le sort s’acharnait autant sur lui, mais un père ne pouvait rien refuser à son dernier fils, seulement l’armer du mieux possible. Mais il savait également, quand il vit son fils partir, qu’il ne le reverrait jamais. Autant qu’il pertinemment que bientôt, il empoignerait à nouveau les rênes de son propre cheval, son ancienne lance, pour lutter par pure rancœur contre Louen.

Et la nouvelle ne tarda pas à venir.

Deux lunes plus tard, le heaume déchiqueté du fils revint, ainsi que son tabard déchiré.
Une lune plus tard encore, et la petite baronnie leva la bannière de la rébellion contre Louen.

Cependant, ce qui vint à lui le jour suivant fut bien différent de ce à quoi il s’était attendu.
Sous ses yeux, ses hommes d’armes furent projetés contre les murs, leurs armes se mirent à luire, et tombèrent de leurs mains cloquées et brûlées. Leurs arcs ne trouvaient aucune cible, le vent emportant leurs flèches, comme si les éléments eux-même protégeaient les assaillants.  
Quand enfin, il put compter les assaillants, il se rendit compte qu’ils n’étaient que trois.
Elles. N’étaient que trois.
Et les trois tressaient les vents de magie en un ensemble coordonné, tirant encore, et encore dans la magie, pour venir à bout des défenses du château, et balayer ses défenseurs.
Bientôt, les portes volèrent en éclat, dans une explosion de lumière, et de morceaux de bois qui tua tout homme se trouvant à côté.
Le Baron savait déjà face à qui il se tenait.
A nouveau, il sourit amèrement sous son casque.

Le baron talonna sa monture, qui avança sans peur dans l’immense cour circulaire du château, entre la grande porte, et le donjon, pour faire face à ses trois filles.
Chacune était drapée dans une robe de soie, azure, ambrée ou sinople d’une facture .. magnifique, parfaite même. Indécente tant les coutures avaient été réalisées avec finesse ! Il n’avait jamais vu une telle beauté. Leurs cheveux blonds étaient tous tressés en nattes élaborées, et sûrement compliquées en faire, et décorées de fleur de lys. Leur peau pâle soulignait la rougeur de leurs joues, et les efforts qu’elles avaient du faire pour balayer les défenses de sa forteresse. Ironiquement, cela le rendit fier que de leur donné du fil à retordre. Et leurs yeux. Ô leurs yeux… Les yeux de leur mère. Les beaux yeux de leur mère, à l’exception d’une seule, qui possédait les siens.
Cela n’avait été que joie le jour où elles étaient nées. Trois sœurs en même temps ! Deux jumelles, et une différant légèrement des autres.
« Bonjour, mes filles » annonça t-il en se présentant devant elle, son heaume mis, avant de les désigner à tour de rôle
« Eleanor, Louise, Hélène. Que je suis ravi de vous revoir chez vous. Auprès de votre père. Il semble que le destin me joue un mauvais tour. Moins de trois lunes avant, Hrodbert meurt, et maintenant vous revenez. Si vous me tuez, peut être que Louran et Aldaric aussi vont revenir ? »
« Ils ne reviendront point, père. Vous y avez veillé en vous déshonorant. Et s’ils revenaient, ce serait pour vous pourfendre, vous et votre félonie. » annonça Eleanor d’une voix grondante comme la tempête.
« Louran et Aldaric vivent père. Les fils perdus de Bretonnie sont nécessaires pour quelque chose qui vous dépasse de loin, père. Ils se battent pour la Bretonnie, alors que vous venez de la trahir. Ils se battent pour redorer votre blason » Annonça alors Louise, d’une voix aussi douce que la brise d’été
« Nous devions vous annoncer une dernière chose avant de vous occire, père »
« Je t’en prie, Hélène, dis donc ! Je meurs d’envie de savoir pourquoi la sorcière du lac m’a pris tous mes enfants, me les a arraché à la naissance, et a laissé mourir le seul qu’elle m’a laissé ! » rugit le père.
Hélène reprit son souffle un instant, et tout en faisant naître une lance d’ambre dans sa main, et dit simplement, d'une voix ressemblant au grognement d'un loup, avec une pointe de pitié

Le père n’eut pas le temps de réagir, car l’instant d’après, la lance d’ambre le transperça, lui et son destrier, et le plaquèrent à la herse du donjon.
Alors même qu’il mourrait, ses yeux remplis de larmes se levèrent vers ses filles, qui s’éloignaient, ces dames qui s’en allaient.
Ses mains se joignirent une dernière fois, pour une dernière prière à la Dame.

La piste était facile à suivre, même dans la lumière baissante du crépuscule. Ici une branche cassée, là une trace dans la terre. Malgré toutes ses tentatives pour lui apprendre, Hilda n’avait jamais réussi à masquer ses traces en forêt. Il avait fini par laisser tomber trois ans après leur mariage. Cette pensée le fit sourire un instant alors qu’il se rappelait le rire amusé de sa femme, si belle, qui plaisantait en disant qu’au moins son chasseur de mari la retrouverait sans problème si elle se perdait un jour.

Son sourire s’effaça. Ce jour, Arno craignait qu’il ne soit venu. Cela faisait quelques semaines que des femmes disparaissaient mystérieusement au village. Sans laisser de traces. Mais pas son Hilda adorée, oh non. La piste, il la suivait depuis qu’il était rentré chez lui pour la trouver absente. L’angoisse enserrait son cœur à l’idée d’arriver trop tard. Mais arriver où ? Il n’avait aucune idée de ce qu’il trouverait, et cela l’inquiétait. Pressant le pas, il continua sa progression rapide dans cette forêt, dont les arbres s’étaient parés de couleurs chaudes en cette fin d’automne. Arno resserra son manteau de fourrures. La lumière décroissait vite, il n’avait plus beaucoup de temps.

Il émergea finalement dans une grande clairière, faiblement éclairée par les quelques rayons d’un soleil couchant. Devant lui, le sol continuait encore quelques mètres, puis laissait place à un lac, à la surface sombre aussi lisse qu’une vitre. Un frisson lui parcourut l’échine. Où était sa tendre Hilda ?

Et puis il la vit. Elle était sur la berge, lui tournant le dos. Il aurait reconnu cette silhouette entre mille. Vêtue d’une robe diaphane qui semblait flotter autour d’elle et qu’il ne connaissait pas, elle avait l’air d’une apparition. Immensément soulagé, Arno cria le nom de son épouse tout en courant vers elle.

« Hilda ! »

Elle se retourna vivement, un sourire sibyllin éclairant son visage pâle encadré de cheveux roux. Qu’est-ce qu’elle était belle, cette apparition, avec son petit nez et ses yeux en amande. Elle ne prononça pas un mot, se contentant de sourire alors qu’il la prit dans ses bras, la serrant de toutes ses forces. Arno, dominant sa femme par sa taille et sa carrure, se sentait soulagé d’un poids immense, de pouvoir étreindre ce corps menu qu’il connaissait si bien.

« Qu’est-ce qui t’a pris de partir comme ça mon amour ? » Finit-il par murmurer au creux de son oreille. « J’étais si inquiet. »

Elle répondit dans un souffle.

« Je voulais qu’on se retrouve ici. L’endroit est si romantique, tu ne trouves pas ? Je voulais te faire la surprise. »

Arno leva un peu le regard, Hilda toujours serrée contre lui, et contempla la clairière, la trouvant effectivement très belle. Les arbres avaient pris des teintes mordorées, et les derniers rayons du soleil rendaient une ambiance féérique. Il se demandait vaguement comment sa femme pouvait connaître un tel endroit alors que lui, le chasseur, en ignorait l’existence, mais pour l’instant cela lui était égal. Il était heureux.

Soudain, un léger gémissement attira son regard vers le bord du lac, parsemé de roseaux. Les lunes éclairaient plus que le soleil, mais il distingua tout de même que c’était une forme sombre qui flottait. Comme un corps, celui d’un animal ou…d’un homme ! Etouffant un juron, il lâcha Hilda, et se précipita dans l’eau.

Instantanément, un froid intense le saisit aux jambes. L’eau était glacée, et l’air frais. Mais ça n’arrêta pas Arno, qui pataugea, l’eau jusqu’à mi-cuisse, en direction du corps. Car c’était bien un corps, celui d’une femme, étendue sur le dos dans l’onde glaciale. Péniblement, il se rapprochait. Elle était pâle, les bras ballants, et il ignorait si elle était encore en vie. Il finit par distinguer qu’elle avait des cheveux roux, elle aussi. Et un petit nez aussi. Comme…

Arno écarquilla les yeux. Ce n’était pas possible. Il se figea, comme congelé sur place. Et le froid n’avait rien à voir.

Là, devant lui, le corps inanimé de sa femme flottait dans le lac.

La respiration soudain haletante, il tourna un regard paniqué vers là où Hilda s’était tenue quelques secondes plus tôt. Il n’y avait plus personne, et il ne vit que Morrslieb, dont la quiétude se moquait de ses états d’âme.

Le corps émit un nouveau gémissement. Ténu. Presque un murmure.

La réalité le rattrapa en une fraction de seconde.

« HILDA ! »

Il n’y avait pas une minute à perdre. Se saisissant d’elle d’une main, Arno la hissa hors de l’eau de ses bras puissants, qui tremblaient sous l’émotion. Elle était glacée comme la mort. Tout en la ramenant petit à petit vers la berge, il enleva maladroitement son manteau et enveloppa comme il put le corps frêle d’Hilda à l’intérieur.

« Hilda, tient bon ma fraise des bois. Tiens bon ! » Ses dents claquaient d’angoisse et de froid. Il sentait confusément ses jambes s’engourdir, mais ce n’était pas important. Seule importait la survie de celle qu’il aimait.

Parvenant sur la berge, il posa son précieux fardeau sur un rocher émergeant de l’eau. Puis, sans même prendre la peine de se mettre lui-même au sec, Arno entreprit de la frictionner. Energiquement.

« Reviens, Hilda, revient à moi. Je t’aime. Je t’aime tellement. Ne pars pas ! Pas comme ça. » Sa voix se brisa. Des larmes chaudes brouillèrent sa vue. La nuit était totalement tombée à présent, et seule la lumière des deux lunes étaient témoins de sa détresse.

Et soudain, Arno sentit une poigne d’acier se refermer sur sa jambe. Une poigne aussi froide que la glace.

« Que… »

Une force immense le tira violemment en arrière. Son visage se cogna sur le sol alors qu’il était entraîné vers le lac. Vers les profondeurs.

L’entrée brutale dans l’eau glacée lui fit reprendre ses esprits. Tout était noir, il distinguait à peine la surface, qui s’éloignait. Et ce froid. Ce froid qui pénétrait par tous les pores de sa peau. Et il sentait déjà le manque d’air. L’eau étouffa son cri de détresse, et il essaya de nager vers le haut. En vain. Il était entraîné vers le fond par…quelque-chose. Quelque-chose qui ne le lâchait pas.

« Laisse-toi aller, Arno. Lâche prise, et tu verras, tout ira mieux. »

Cette voix susurrante, presque reposante,…c’était celle d’Hilda ! Il n’y comprenait plus rien. Ses poumons le brûlaient. Son corps se tétanisait par la température glaciale.

« Viens avec moi » continua de murmurer la voix de sa femme. « Nous serons tous les deux, pour l’éternité. Je sais que tu le veux. Tu n’as qu’à lâcher prise. »

« Tais-toi ! » Tenta-il de hurler, mais il ne produit à la place qu’un gargouillement pathétique. Alors, saisissant sa dernière chance, Arno s’empara du couteau qu’il portait à la hanche et se pencha vers sa jambe enserrée, frappant à l’aveugle. Animé par l’énergie du désespoir. Et même cette énergie semblait lui faire défaut.

Et d’un coup, il sentit, confusément, qu’il avait atteint quelque-chose.

« AAAAAAAAAAARGH »

La voix susurrante s’était muée en un hurlement désincarné, qui n’avait plus rien d’humain. D’un coup, l’étau qui l’entraînait par le fond disparut, en même temps que ses dernières forces. Ses poumons étaient en feu, son corps un glaçon. Il tenta, vaguement, d’esquisser des mouvements de nage vers la surface, mais elle semblait si loin, si inatteignable. L’obscurité se refermait sur lui. Il ne sentait plus ses bras, plus ses jambes. Seuls ses poumons….


« Reviens, reviens ! Ne me laisse pas seule ! »

Cette voix. Ces pleurs. Une force sur sa poitrine. Arno toussa. Il ne voyait rien, ne sentait rien, mais il entendait. Il entendait Hilda. Etait-ce elle ? Pour de vrai ? Il n’osait même plus l’espérer. Il toussa à nouveau. Ses poumons lui faisaient encore mal. Mais il était en vie.

« Mon pain d’épice, reviens à moi. Je t’en supplie. »

La voix d’Hilda se mua en pleurs. Il sentit une larme couler sur son visage. Ça le réchauffa. Il parvint à ouvrir un œil.

Et le trouva face à celui, bleu, en amande, d’Hilda. De son Hilda. Qui masquait à présent la nuit de son superbe petit visage. Il la devinait à peine dans l’obscurité. Mais ça lui suffisait.

« Oh Arno. Ne meurs pas. Je t’en prie. »

« Pas…ce soir » parvint-il à peine à murmurer. Ses mots, il les entendit plus qu’il ne se sentit les prononcer.

Les lèvres d’Hilda se posèrent sur les siennes.

Ils ne moururent pas cette nuit-là.

Le bourgeois aux grelots

Il étais une fois dans le Grand-duché de Talabecland, un tout jeune petit bourgeois qui aimait porter des grelots à ses manches. Un jour, il traversa un petit village pour se rendre on ne sait où. Malheureusement pour lui, la pluie abondante de la veille avait rendu le chemin extrêmement boueux et le cocher dû arrêter le carrosse. Qu’à cela ne tienne, le petit bourgeois descendit pour continuer à pied.
Hors, à peine eût-il posé le pied au sol, qu’il glissa et chuta, s’étalant de tout son long dans la gadoue épaisse et poisseuse. La plupart des paysans éclatèrent de rire devant ce petit gentilhomme aux habits tout crottés, sauf deux petites filles aux cheveux ébouriffés qui accoururent pour l’aider. Cependant elles furent immédiatement repoussées par l’escorte du malheureux, croyant qu’elles voulaient lui faire les poches.
Le petit bourgeois se releva péniblement et, rouge de colère, il hurla : “Je veux une grande route pavée à la place de ce tas de boue !”. En entendant ces mots, les villageois ne riaient plus. L’un d’eux pris la parole : “Mais vous n’y pensez pas ! Où allons-nous vivre et travailler ?”. “Je m’en moque ! Qu’on envoie un message au palais immédiatement !” rétorqua le petit bourgeois.
Le petit village fut donc rasé, et les deux petites filles durent partir dans la grande ville chercher du travail.

Quelques années plus tard, les jeunes filles aux cheveux ébouriffés avaient bien grandit. Elles trouvèrent du travail chez un cordonnier dont les créations étaient reconnues dans tout le Grand-duché.
Un jour elles entendirent quelqu’un entrer dans la boutique, accompagné d’un bruit de grelot. Le jeune bourgeois, car il s’agissait bien de lui, tout fier sous son chapeau à plumes, demanda : “Cordonnier ! Fabrique-moi des bottes en cuir de mouflon, brodés d’une rose ! Il faut que je sois élégant pour le bal que donne mon père !”. “Bien sûr” répondit le cordonnier “je peux vous les faire pour la semaine prochaine mon bon monsieur”. “Le bal est dans deux jours, je ne peux pas attendre aussi longtemps ! Faites le nécessaire.” rétorqua le jeune bourgeois en claquant la porte.
Le cordonnier et les jeunes filles travaillèrent d’arrache-pied nuit et jour pour satisfaire le commanditaire. Mais lorsque celui-ci revint, les bottes n’étaient pas à son goût et il fit courir le bruit que le pauvre cordonnier n’était qu’un imposteur et un escroc. Ruiné, il ne pouvait plus payer les deux jeunes filles aux cheveux ébouriffés et elles s’en allèrent, se retrouvant à la rue sans un sous.

Après des années passées à mendier et voler pour manger, les deux jeunes femmes aux cheveux ébouriffés se sont fait une bonne réputation et sont maintenant à la tête d’une petite bande de joyeux malfrats.
Un jour, elles entendirent quelqu’un marcher dans la rue accompagné d’un bruit de grelots. Le bourgeois contemplait la misère du quartier et dit à ses suivants : “Avec la délégation d’Altdorf qui arrive dans quelques semaines, ces mendiants ne peuvent pas rester à la vue de tous. Qu’on envoie un message au bureau du bourgmestre, qu’on les chasse de la ville !”. Le lendemain la garde s’exécuta, et en une semaine à peine, les rues étaient vides.
Forcées elles aussi de s’en aller, les deux jeunes femmes aux cheveux ébouriffés trouvèrent refuge dans une cabane abandonnée, au beau milieu de la forêt.

Après un temps passé à survivre, les deux femmes aux cheveux ébouriffés devinrent des expertes de la vie en forêt. Les animaux, les plantes et les champignons n’avaient plus de secret pour elles.
Consciencieusement, elles ramassèrent des ingrédients bien précis et confectionnèrent des biscuits d’une belle couleur violette, le cadeau parfait. Elle passèrent leur plus belle toilette, coiffèrent leurs beaux cheveux, mirent les jolis biscuits dans de petits paniers et prirent la route.
Elles arrivèrent devant une grande demeure, une fête battait déjà son plein.
“Un cadeau pour monsieur et ses invités” dirent-elles en cœur. Le majordome les fit entrer, et c’est alors que le bourgeois descendit le grand escalier, accompagné d’un bruit de grelot. “Ah c’est magnifique !” S’exclama-t-il en regardant tout autant les gâteaux que les deux femmes. “A qui ai-je l’honneur d’être présenté ?” demanda-t-il à son serviteur. “De simples paysannes venues rendre honneur à monsieur” répondit-il. “Et bien mangeons ces friandises, et partagez les festivités avec nous !” lança le bourgeois.
Toute la maisonnée s’empara alors d’un de ces magnifiques biscuits. Mais, une fois la première bouchée avalée, les gorges se nouèrent, les yeux se révulsèrent et les corps s’écroulèrent un à un.
Un sourire satisfait se dessina sur les visages des deux femmes. Elles s’en allèrent d’un pas lent et victorieux, d’elles-même cette fois-ci.

Et c’est ainsi que les grelots du marquis avaient tinté pour la dernière fois.

Sa main fébrile parcourut les pages jaunies et déchirées. Retenant un tremblement d’excitation, il traça un glyphe supplémentaire à l’aide d’une craie grasse tenue par des doigts pâles et griffus. Au centre du cercle gisait un petit corps momifié. Sa douce, tendre et belle petite fille. Arrachée à son âme par des pourceaux de la pire espèce. Mais ces monstres étaient morts. Il y avait veillé personnellement en les traquant à travers tout le vieux monde.
Il reporta son œil écarlate sur le livre dont l’encre était en passe de s’effacer. On l’avait prévenu de ne surtout pas faire d’erreur, ou son esprit rejoindrait l’obscurité. Il continua son dessin avec application autour de son enfant bien aimée. C’est durant la traque qu’il avait eu vent de cette magie ancienne. Le pouvoir ultime de ramener les morts à la vie. Au début sceptique, il avait appris la longévité hors du commun de certaines familles de Sylvanie. Puis la résurrection de tout un peuple de l’autre côté des montagnes, des milliers d’années après que le sable ne l’eût enseveli. Sa raison de vivre fut alors très claire.
Un faible gémissement perturba sa concentration. Il leva instinctivement son bras pour éviter toute erreur et jeta un coup d’œil derrière lui. Une femme d’une cinquantaine d’années gisait au sol, les pieds et poings liés à une chaine directement incrustée dans la roche. Face contre terre et les yeux fermés, elle semblait attendre la fin. Elle aurait été belle si la crasse, la misère et la faim n’avaient pas meurtri son corps, en grande partie visible sous une couche d’immondes loques puantes. Elle avait été belle. Son épouse. Sa femme. Sa compagne de vie.
Il avait compris pourquoi tous les magiciens de ce monde ne cherchaient pas ce pouvoir ultime. Il avait pris de nombreuses années à réunir toutes les informations, grimoires, compétences et ingrédients nécessaires à l’accomplissement de cette nuit. Cette nuit choisie avec soins. Tous les thaumaturges qu’il avait pu côtoyer lui en avaient parlé. La Geheimnisnacht, censée augmenter considérablement ses pouvoirs pendant quelques heures. Pour s’assurer d’avoir toutes les chances de son côté, il était allé jusqu’à abandonner son salut et son statut de mortel. Il avait accepté un baiser de sang en échange de siècles de servitude à honorer après l’accomplissement de son rituel. Non pas pour avoir la vie éternelle, même si cet avantage était appréciable. Il avait sacrifié son salut auprès de Sigmar car il avait compris que les maitres de la nuit avaient une plus grande emprise sur ce genre de magie. Toutes les chances étaient de son côté. Il ne pouvait que réussir. Et lorsque que sa petite fille reviendrait, qu’elle grandirait, qu’elle deviendrait une belle jeune femme, alors il pourrait l’embrasser à son tour pour que le vieillissement ne vînt jamais la reprendre.
Il détourna le regard de la misérable femme et reprit son travail, frôlant les cheveux filasse du cadavre de sa fille pour inscrire une glyphe. Il avait tant sacrifier pour elle… Et sa femme, cette catin, qu’avait-elle fait ? Pleurer, comme une pauvre idiote, sur le corps de leur fille, pleurer, encore, quand le village l’avait enterrée, pleurer, toujours, quand il était parti à la chasse… Mais elle n’avait pas pleurer lors de son retour. Après des années à poursuivre cette chienne de vengeance et à courir après cette mystérieuse magie. Non, elle n’avait pas pleurer. Elle n’avait pas pleuré parce qu’elle n’était plus là ! Leur belle maison avait été abandonnée, pourrissant sur pieds, narguant tous les efforts qu’il avait fait pour reconstruire leur famille. Prosaïque, il avait surmonté ce coup du sort. Il s’était dit qu’il partirait à sa recherche quand il aurait réveillé sa fille. Elle n’aurait alors pas d’autre choix que d’accepter le bonheur qu’il lui offrait. Mais cela ne se passa pas comme prévu.
Il posa la craie pour prendre un pinceau qu’il plongea dans un bol rempli d’un liquide rouge, poisseux, et à l’odeur entêtante. Ses canines s’allongèrent malgré lui mais il se maitrisa. Il se nourrirait quand il aurait serrer le corps chaud de sa fille dans ses bras. Il entreprit de tracer un deuxième cercle de signes cabalistiques. Un de ses précieux grimoires lui avait appris qu’avoir le sang d’un ascendant de la victime augmenterait significativement l’efficacité du rituel. Le sien avait été corrompu par la nuit. Trouver sa femme était alors devenu une priorité. A sa grande surprise, ce fut très facile. Elle n’avait jamais quitté le village. A sa plus grande surprise, il la retrouva dans le lit du maréchal ferrant. Le croyant mort, elle s’était remariée. Après avoir réglé le compte de ce dépravé, il avait récupéré sa femme. Mais il ne reconnaissait plus la névrosée qu’elle était devenue. Elle s’était débattue comme un diable, criant, hurlant à l’assassin, à l’enlèvement. Il avait essayé de la calmer en lui expliquant ce qu’il s’était passé durant toutes ces années d’absence. Cherchant la naissance de l’espoir dans son regard, il ne vit que son air scandalisé se changer en dégout et horreur. Elle s’était mise à crier de plus belle, s’exclamant qu’il avait perdu la raison. Comprenant que la situation lui échappait, il l’avait hypnotisée pour la ramener à la maison. Mais il était encore trop jeune pour maitriser cette faculté à long terme et il avait dû l’enchainer. Depuis, elle avait refusé de prononcer le moindre mot. Il était convaincu qu’elle changerait d’avis et retrouverait le sourire quand sa fille se réveillerait.
La préparation était finie. Il contempla son œuvre. Satisfait, il se leva et prit un air solennel. Le livre d’incantation dans la main, il ferma les yeux et se concentra. Sa nature d’enfant de la nuit lui permettait de sentir quand la nuit était la plus noire et la plus puissante. Quand il sentit le moment arriver, il rouvrit les yeux et scanda la formule dans un langage qu’il avait étudié des années juste pour cette nuit-là.  La magie répondit à son appel et il vit, sous son regard émerveillé, la puissance occulte entrer dans le corps de sa fille et lui insuffler la vie. Il vit un doigt, un bras bouger. Extatique, il se tourna vers sa femme.
- Regarde, ça marche, elle vit, CA MARCHE !
Aucune réaction. Intrigué, il s’approcha. Le silence. Rien que le silence. Son ouïe ne détectaient même plus de battement. Sa femme était… Non… Il comprit avec stupeur que sa nouvelle condition lui avait fait oublier les besoins primaires d’un mortel. Peu importe ! Il savait comment faire à présent, il lui suffisait de recommencer pour elle, et sa famille serait à nouveau réunie ! Il se retourna pour accueillir sa fille. Son sourire se décomposa. Elle était debout. Elle bougeait. Mais son corps était toujours aussi décharné, son regard ahuri se perdait dans le vide, et sa mâchoire à moitié déchirée laissait s’échapper un borborygme incompréhensible. Ses forces l’abandonnèrent et il tomba à genou. La raison disparue depuis longtemps, ce fut la folie qui s’effaça au profit d’un désespoir au gouffre béant. Il sentit un filet de magie s’accrocher à lui. Par instinct, il tira dessus. La marionnette humaine se dirigea comme un automate dans la direction donnée par son bras. La stupeur vint enfoncer plus profondément son angoisse dans son esprit.
C’était ça, la vie que donnait la magie ?! Il ouvrit et ferma plusieurs fois sa bouche. La mort aurait finalement triomphé. Elle lui avait enlevé sa fille pour de bon et le narguait à présent avec cet ersatz de vie. Et, cerise sur le gâteau, elle en avait profité pour lui prendre sa femme. Il regarda ses mains pâles. Lui était mort également, mais il avait encore toute la maitrise de son corps et sa conscience. Pourquoi diable n’était-ce pas possible pour les personnes qu’il chérissait ?
Une éternité passa. Il frissonna quand il sentit le jour se lever. Il frissonna davantage quand il comprit ce que cela signifiait. Il s’était condamné à vivre éternellement loin d’elles. NON ! La révolte explosa dans son esprit meurtri. Qu’importe ce fou qui lui avait fait signer un pacte de servitude, qu’importe la puissance et l’immortalité qui s’offraient à lui. Il n’avait qu’un seul moyen d’être enfin réuni avec les femmes de sa vie. Il devait en finir à son tour.
Presque machinalement, son âme se séparant déjà de son corps, il s’approcha du zombie. Il coupa le lien magique d’un geste. La poupée de chair s’affaissa. Il souleva le corps avec délicatesse et prit celui de sa femme sur l’autre épaule. Il se dirigea vers les escaliers branlants qui menait à l’extérieur de la cave. A l’air libre. A la clarté du jour. Un pied après l’autre, cérémonieusement, il gravit les dernières marches. Il sentit pour la première fois depuis des années la chaleur bienfaisante du soleil sur sa peau, juste avant de se consumer.

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