concours de recits 2017 : textes des candidats

   Le clapotis régulier de l'eau le berçait paisiblement. Il sentait son corps flotter dans le néant, enveloppé d'une tiédeur agréable. Cette sensation était tellement différente de tout ce qu'il avait pu éprouver un jour... Si apaisante...

   Mais une courte brise vint troubler ce répit. Suivie d'un battement d'aile furtif. Cette perturbation, pourtant discrète, ramena sa conscience en surface. Il n'évoluait pas dans le néant. Le néant n'était pas empreint de lumière. Or il percevait un masque écarlate à travers ses paupières closes. Laborieusement, il s'obligea à ouvrir les yeux qu'il plissa aussitôt. Il était éblouit. Et pas par une simple flamme.

   Une panique viscérale le bouscula soudain. La lumière du jour ! Il allait brûler s'il ne s'en cachait pas au plus vite !

   Avec de grandes éclaboussures il roula de côté en glapissant d'effroi. Le visage crispé par son aveuglement, il balaya l'endroit du regard. Une grande pièce circulaire, recouverte de carreaux immaculés. Une fenêtre donnant sur l’extérieur. Une arche richement ornée donnant sur un couloir. Et pas la moindre trace d'ombre : il était fait comme un rat. Il se recroquevilla sur lui-même en gémissant, s'enveloppant de ses bras...

   Mâchoire serrée, il mit de longues secondes à réaliser que la douleur ne venait pas. Stupéfait, il releva lentement la tête et examina ses mains et ses épaules. Blafarde, sa peau n'en était pas moins vierge. Exempte de toutes cloques et autres signes de brûlures. Tout comme de ses cicatrices, constata-t-il avec étonnement.

   A la fois soulagé et sous le choc, il se laissa aller en arrière. Il baignait dans un bassin pédiluve. L'eau chatoyante coulait d'une fontaine sur le côté. Immobile, il tenta de se remémorer ses derniers souvenirs. Sa vue lentement accoutumée s'attarda sur une statue féminine trônant au-dessus de la fenêtre comme il faisait le tri dans ses pensées. Il laissa son regard errer sur son armure, sur la courbe de ses hanches et de ses épaules d'où dépassait une paire d'ailes. Ses derniers souvenirs...

   Les flammes... La poussière… Le sang… L'explosion lui revint à l'esprit avec la puissance d'un boulet de canon. D'un bond, il fut sur pieds. Son cousin... le mage... qu'était-ils... non... qu'était-il lui...

    -    Suis-je... mort ? Murmura-t-il en se tournant vers l'extérieur, frappé par son raisonnement.

   Dehors, une brume cotonneuse s'étendait à perte de vue sous un ciel bleu azur. Parfaitement uniforme. Sans le moindre astre céleste.

   Il revint au centre de la pièce, pataugeant dans l'eau. Sans s'attarder sur sa nudité, il chercha à comprendre où il se trouvait. L'extérieur était vide. Et à l’exception de la statue là-haut, ce lieu ne lui inspirait rien.

   -    Ce n'est pas ainsi que j'imaginais les geôles de Morr, songea-t-il à voix haute en se tournant à nouveau la fenêtre.

   Il fit un bond de surprise en découvrant la statue qui se tenait dans l'embrasure. Elle s'avança d'une vers lui d'une démarche féline, sans prononcer le moindre mot et s'immobilisa à un pas de lui.  Puis elle détendit ses ailes de toute leur envergure face à cet étranger abasourdit.

   Il recula lentement, étudiant son corps et tentant de retrouver son calme. Elle était vêtue d'un plastron métallique et d'un simple pagne de soie. Un casque lisse épousait son crâne et lui recouvrait la partie supérieure du visage. Une simple fente cyclopéenne lui permettait de voir.  Elle ne fit pas un geste. Ne prononça pas un mot. Ses lèvres bleutées restaient closes.

   -    Que... qui êtes... vous ? Osa-t-il après un moment, d'une voix qu'il aurait souhaité plus assurée.

   Lentement, elle inclina la tête de côté. Puis se contenta de le fixer sans répondre. Il se savait nu mais n'en avait cure.

   -    Je suis mort, n'est-ce pas ? Insista-t-il. Vous m'avez emmené dans l'autre monde.

   Lentement, il esquissa un sourire en dévorant du regard le corps magnifique de cette créature qui lui était offerte.

   -    La fête éternelle, commença-t-il avec euphorie. Les femmes, les festins...
   -    Les festins attendront.

   Il sursauta en réprimant un hoquet de stupeur. Faisant volte-face, il découvrit un individu immense dans l'entrée de la pièce, arrivé lui aussi sans un bruit. Celui-ci le toisait d'une bonne tête. Engoncé dans une armure épaisse d'un métal uniforme, pas un fragment de sa peau n'était visible. Même son visage était dissimulé par un masque de bronze. Il réprima un frisson lorsque la voix de stentor, amplifiée par son heaume intégral, reprit :

   -    Suis-moi.
   -    Mais...

   Se retournant, il eut juste le temps d'apercevoir les ailes de la femme qui s'esquivait par l'ouverture vers l'extérieur. Là encore en silence. Ignorant le colosse, il balbutia en tendant la main dans le vide. Pourquoi partait-elle ?

   -    C'est une vierge guerrière n'est-ce pas ? Qui emmène trinquer avec les dieux les héros tombés... Ces fous de norses avaient raison...

   Il traversa le bassin jusqu'à la fenêtre. Elle se trouvait en contrebas, filant à toute vitesse.

   -    Une Valk'yr... murmura-t-il en admirant son vol gracieux.

   La femme continua droit devant quelques instants, planant au-dessus du matelas cotonneux. Puis, alors qu'il plissait les yeux, elle disparue.

   -    Elle a... plongé dans les nuages ? Où est-elle allée ?
   -    Ton monde, commenta simplement l'inconnu de l'entrée. D'autres attendent sa venue.

   Il marqua une pause.

   -    Viens, reprit-il d'un ton monocorde.

   Et il s'engagea dans le couloir derrière eux. Sans un bruit.

   Toujours nu, l'homme jeta un dernier regard à la fenêtre puis lui emboîta le pas.

   -    Où sommes-nous ? Quel est cet endroit ? Qu'êtes vous ? Un héraut de l’attardé au marteau ?
   -    Si typique des mortels, répondit-il d'un ton que son interlocuteur interpréta comme un soupir. Ce besoin futile de tout nommer.

   Le nouvel arrivé grimaça mais n'insista pas. Visiblement, son guide n'était pas disposé à en dire plus.

   -    Où allons-nous ?
   -    Apprendre, répondit simplement le colosse. Tu n'es pas prêt. Faible.

   L'homme nu eu un rictus amusé en encaissant cette remarque.

   -    Apprendre quoi ?
   -    La guerre.
   -    Pardon ? S'étrangla-t-il. Quelle guerre ?
   -    L'éternel conflit. La fin des temps approche.
   -    Attends attends... tu veux dire que mourir immolé m'offre le droit d'aller à la guerre avec les dieux ? C'est une blague ?
   -    La guerre finale, insista son guide comme si de rien n'était. Pour que la lumière triomphe de l'obscurité.

   Il réprima un éclat de rire nerveux. Pour que la lumière triomphe ? Ce mastodonte avait-il seulement prit le temps de regarder la couleur de ses yeux ? Alors qu'ils progressaient dans un couloir monochrome, il étudia cette créature plus en détail. Elle portait une armure pompeuse. Et un glaive pendait à sa hanche. Tandis que lui était nu comme un ver. Et désarmé.

   -    Je peux mourir ici ? A nouveau je veux dire.

   L'autre ne prit pas la peine de répondre, continuant d'avancer. Il soupira. Pas de gloire. Pas de pouvoir. Ni de débauche. Cette autre vie n'était pas celle à laquelle il aspirait. Jetant un regard acéré au géant en armure, il n'hésita pas un instant de plus.

   Le glaive glissa de son fourreau sans un bruit. En un éclair et sans que le guerrier ne puisse réagir, il eut le jarret tranché net. Puis la lame se fraya un chemin entre l'épaulière et le plastron. Avec un râle, le colosse mit un genou à terre, manquant de s'écrouler. Le fourbe agresseur remarqua la note claire que fit la genouillère en rebondissant sur la céramique. Premier son que produisait cet idiot. Ou la délicieuse créature ailée d'ailleurs.

   Il le contourna pour se placer face à lui et eut la satisfaction de voir un liquide épais glisser à travers la grimace creusée dans le masque.

   -    Tu peux souffrir, déclara-t-il en laissant la lame dans sa blessure. Donc mourir. Toi aussi.

   Il lui prit le menton entre les mains. Puis lui releva la tête, faisant preuve d'une force insoupçonnée. Il reprit la parole d'un ton de mauvais augure :

   -    Tu vas m'expliquer comment retourner dans le monde des vivants. Si ce n'est pas la récompense promise, cet endroit ne m'intéresse pas. Car ta bisbille céleste ? J'en ai rien à cirer.

     
     A mon tour, messieurs-dames ! Que le bal se poursuive dans l'allégresse !
                                                                                                                         










     Ils se couchèrent dans leurs cercueils, souriants, confiants et gorgés de malice. Qu’est-ce qu’ils étaient beaux, les cercueils comme leurs propriétaires !
     L’expression de ces derniers était celle d’enfants encore échaudés par leur journée, bien que, en vérité, la plupart d’entre eux avaient l’apparence d’adultes. Des hommes et des femmes de tout âge, qui se souhaitèrent un agréable repos, alors que leurs serviteurs refermaient les couvercles sur leurs maîtres.

     Les serviteurs sortirent de la tente de leurs maîtres, craintifs et tremblotants. Qu’est-ce qu’ils pouvaient être détestables, à trimer pour des monstres abjects !

     Le vent remuait les multiples bannières déchirées qui ornaient le vaste campement. Un abject campement ! Qui, parmi les Altdorfers, aurait pu s’imaginer qu’un jour, la plaine entourant les murailles de la cité soit piétinée par d’innombrables hordes de bêtes sanguinaires et de cadavres inapaisés ?!
     Le soleil qui se levait sur la plaine éclaira brièvement ces troupes morbides. Sur les remparts, certains soldats impériaux se seraient volontiers crevés les yeux, si seulement cela avait signifié que le cauchemar cesserait pour de vrai, et que la vie normale, dénuée de ces choses, pourrait reprendre.

     Les serviteurs mortels, craintifs et tremblotants, se retirèrent dans un coin qui leur était gracieusement réservé par leurs maîtres. Entouré de revenants aux armures solides et aux épées affûtées, ce coin était hors de portée des bêtes sanguinaires qui cherchaient constamment des proies.
     Epuisés par la nuit passée, les serviteurs s’y effondrèrent par terre, épuisés, et sombrèrent dans un sommeil de plomb.

     Nul n’aurait su dire qui était le plus à plaindre : ces misérables, ou les Altdorfers assiégés. Quel était le sort réservé à ceux qui choisissaient de résister, hormis la mort, puis la servitude dans la non-vie, en simple amas de chair et d’os destiné à rien d’autre qu’à détruire d’autres vies innocentes ? Jusqu’à présent, nulle armée ayant tenu tête aux morts-vivants n’y avait échappé.

     Altdorf s’éveillait lentement. Trois jours de siège avaient été trois jours de douleur sans fin. Assaut la nuit, répit le jour, et des pertes, innombrables, innombrables. Tenir, prier. Tenir, prier, hurler dans son propre sommeil, hurler en s’éveillant, pleurer, prier. Prier. Mais rien n’était perdu ! Rien n’était perdu ! Rien n’était perdu !! Sigmar, Sigmar leur donnerait la force, la force et la foi, Sigmar protégerait sa cité, et ceux qui croyaient en sa toute-puissance.


     « MANN !! »
     Le voleur tressaillit : le cri venait de résonner dans tout le grand temple d’Altdorf, la vaste nef décuplant sa puissance. Le voleur se retourna.
     « Ne me décevez pas. »
     Pour un peu, il aurait presque cru que Sigmar lui-même s’adressait à lui. Mais ce n’était que le Grand Théogoniste. Le voleur se contenta de lui adresser un salut des adeptes de Ranald, et s’en fut hors de l’édifice sacré.

     Le Reik accueillit le voleur avec toute la froideur de l’hiver. Dans sa petite barque, Mann était au sec, mais l’air tout autour était glacial, et l’eau – mortelle. Le voleur adressa une courte prière au dieu de la rivière, puis dirigea son embarcation vers l’est, et la sortie de la ville.
     Il ne vit personne sur les quais ; en cette triste matinée d’hiver, personne ne songeait à quitter son foyer ou abandonner son poste. L’avenir s’annonçait aussi sombre que le ciel voilé de nuages assommants.

     Marmonnant des prières sans arrêt, le voleur parvint sans trop de peine au campement maudit. Les seuls bruits qui en provenaient étaient le claquement des bannières et les cris monstrueux des bêtes humanoïdes qui parcouraient les environs. En dépit des dizaines de milliers de « soldats » cadavériques, il n’y avait qu’une seule tente, une seule, et pour comble, c’était une tente fort mal gardée.


     Un corbeau égaré se posa près de la tente, arrachant quelques bouts de chair à un bras bleuté qui trainait par là. Peu lui importait qu’un truc disparût dans une grande chose noire, puis en ressortit sur le champ, tenant dans sa poigne engourdie un larcin d’une valeur inouïe…



     Le soleil continua sa lente course à travers le firmament, toujours dissimulé du regard des vivants par une épaisse chape de plomb. Sur les remparts d’Altdorf, l’écrasante majorité des hommes dormait, se couvrant tant bien que mal du froid mordant. Bientôt, cependant, et bien trop vite pour ces défenseurs éreintés, le jour déclina, l’ombre se mua en ténèbres…

    « Que…

     Mon anneau…

     Mon anneau.

     Mon anneau !

     Mon anneau ! Mon anneau !! »

     « Que se passe-t-il, mon aimé ? »

     « Mon anneau ! ELLE DÉROBÉ MON ANNEAU !!! »

     Dehors, les serviteurs s’éveillèrent malgré eux, arrachés du sommeil par un cri aussi assourdissant que l’orage, aussi terrifiant que la mort.


    « Elle croit qu’elle va m’avoir comme ça ! CETTE GUEUSE ! CETTE CHIENNE !! »
     « Vlad… »
     « ELLE NE SAIT PAS CE QUI L’ATTEND ! ELLE NE SAIT PAS CE QUI L’ATTEND !! »

     Le feu noir de la dhar se répandit subitement dans tout le pavillon, n’épargnant que deux êtres se tenant au centre du brasier ; toutes les autres créatures se consumèrent dans d’atroces souffrances, hurlant de les épargner, mais leur seigneur ne les entendait pas, pire : il n’y avait guère d’autre issue pour eux que de mourir, ici et maintenant ! EUX, qui n’avaient pas su le servir convenablement ! EUX, qui se croyaient à tout jamais protégés du mauvais sort, alors que LUI, Vlad von Carstein, venait de souffrir un CRUEL revers de la fortune !!

     Isabella restait là, aussi terrifiée qu’admirative, à attendre que son époux donne libre cours à sa fureur.

     « TOUT  Altdorf brûlera ! TOUT  l’Empire brûlera jusqu’à ce que je la retrouve ! TOUT  le monde  SAURA  que l’on ne défie  PAS  Vlad von Carstein impunément !! »

     Les pans de tissu consumés révélèrent un ciel d’encre, auquel Vlad sembla s’adresser :

     « M’ENTENDS-TU, « PETITE FLEUR » !! TU NE SAIS PAS CE QUI T’ATTEND !! »

Je vous présente ici ma modeste (sauf en taille) contribution à notre cher concours. Le texte fait 12 305 caractères (espaces compris).

Je n'ai malheureusement pas pu m'empêcher d'utiliser certains des mots de la liste. Certains sont durs à éviter cela dit (genre "avant").

Quand au mot-valise, j'en ai trouvé un fort adapté : le zombelfe (zombie+elfe), en espérant qu'il t'aidera à préparer tes valises   .

Le prisonnier

Siegward regarda la carte d’un air satisfait. Oui, ce plan allait suffire, et il n’en était pas peu fier. Les défenses de ce campement d’adorateurs du chaos étaient bien érigées, mais il avait trouvé la faille. Trois groupes de fantassins feront diversion avant qu’il ne fasse sonner la charge de sa cavalerie, les prenant par derrière. À l’aube les nordiques seraient balayés. À cette pensée le maréchal esquissa un sourire, se voyant déjà revenir auréolé de gloire devant le comte Ludenhoff, lui annonçant que ses terres étaient débarrassées de ces pillards. Quelle allait bien pouvoir être sa récompense ? Des richesses ? Des terres ? C’est en se posant cette question que Siegward poussa la tenture pour se retrouver à l’extérieur. Il avait pris cette habitude, avant chaque bataille, d’aller saluer ses hommes, de discuter avec eux, de leurs vies, de leurs états d’esprit et de leurs ambitions. Cela lui importait de savoir qui ils étaient, de les connaître en tant que personnes et non en tant que nombres sur un carnet. Et eux lui en étaient reconnaissants.

Dehors la lumière déclinait peu à peu, annonçant l’arrivée imminente de la nuit par des teintes oranges et pourprées. La forêt était drue, mais ils avaient réussi à trouver cette zone plus clairsemée où il avait été possible de monter leurs tentes. Une ambiance détendue régnait parmi ses hommes, un léger vrombissement incessant se faisant entendre alors qu’ils parlaient en s’efforçant de respecter la consigne de faire le moins de bruit possible. Chacun vaquait à une occupation quelconque. Certains se reposaient, d’autres préparaient le repas, mais la plupart s’étaient réunis par petites assemblées pour discuter. À les voir, on n’aurait pas cru qu’un affrontement se préparait, affrontement dont certains n’allaient pas revenir. Mais c’était une assurance gagnées après de nombreuses batailles, même si le maréchal savait que certaines des dernières recrues étaient plus tendues qu’elles ne le montraient. Tournant la tête à droite et à gauche, il finit par se diriger vers un premier groupe de soldats réunis autour d’un feu, certains une chope à la main. En s’approchant d’eux Siegward y reconnut le capitaine Vassili, un kossar barbu et bourru mais qui avait toujours été un bon meneur d’hommes, et un soldat diablement efficace.

Oui.

Jusqu’à ce qu’il se fasse transpercer d’un coup d’épée au cœur.

Siegward tressaillit et se figea, les yeux fixés sur son Vassili. Le kislévite était pourtant bien là, vivant, riant d’une remarque de son voisin de droite. Mais alors d’où venait cette image fugace ? Siegward se détourna et avança mécaniquement dans une autre direction. Cela faisait trop longtemps qu’ils n’étaient pas rentrés, et la fatigue prenait son tribut. La nuit suivante il essaierait de dormir le plus longtemps possible. Mais pour l’heure il devait s’éloigner de ce feu. Il le sentait. Et croiser le regard de Vassili à cet instant lui semblait devenir la chose la plus difficile du monde.

Tout en réfléchissant à ce qu’il venait de vivre, Siegward s’approcha de la tente de Lazlo, le prêtre guerrier accompagnant l’armée. C’était un homme grave et sérieux, qui avait toujours été de bon conseil, et qui avait un penchant original pour la création artistique. De fait, sa tente était toujours remplie d’objets étranges, qu’il assemblait sur un établi disposé dans un coin. Mais pour l’heure Siegward le trouva à-genou en train de prier devant l’autel de Sigmar. Le bruissement de ses paroles saintes portait jusqu’aux oreilles du maréchal, dont la moustache se releva alors qu’il souriait. Un brave type ce Lazlo, surprenant mais brave.

Brave.

Du moins avant sa mort, décapité par un coup rageur.

Siegward pâlit, ses yeux s’écarquillant alors qu’il se détournait, attrapant sa tête de ses mains. Qu’est-ce qui lui arrivait ? Le prêtre était vivant lui-aussi, et rien de tel ne s’était produit. Alors quoi ? Avait-il fait un mauvais rêve qui le hantait toujours ? Etait-il sous le coup d’une quelconque maladie aussi soudaine que bizarre ? Il se mit à regarder de droite et de gauche alors que son pas se faisait incertain, presque titubant. Il devait en parler à quelqu’un, mais à qui ? Certainement pas à Otto, son aide de camps, qui avait les dents si longues que Siegward était étonné qu’elles ne rayaient pas encore les parquets. Mais ce pavillon bleu là, c’était celui de Wilfried, le mage des cieux. Un curieux personnage, bâti comme un norse, qui tenait mieux l’alcool que Vassili – même si ce dernier n’avait jamais voulu l’admettre – et qui avait toujours une citation étrange adaptée à chaque situation. Oui, lui pourrait certainement l’écouter d’une oreille attentive. Et peut-être avoir une idée sur l’origine de ce phénomène, qui sait ?

Wilfried, vêtu d’une robe bleutée, était en train de lire un épais volume qu’il tenait d’une main tout en mangeant une pomme. Lorsqu’il vit entrer Siegward ses sourcils se haussèrent d’étonnement, et il referma le livre d’un claquement sec.

« Pui-je vous être utile maréchal ? » fit sa voix puissante aux accents reiklanders. Siegward le regarda d’un air las « Je ne sais pas Wilfried. J’ai juste besoin de parler et de me poser un peu. Je viens de vivre une expérience étrange, très étrange. Je dois être fatigué, ou malade, je ne sais pas. » Il était étonné de la tonalité de sa propre voix, bien plus rauque qu’à son habitude. Il réalisa, tout en s’asseyant dans une des chaises de la tente, qu’il avait soif. « Malade ? Mais ne le sommes-nous pas tous ? » répondit le mage d’un air amusé. « Mais je vous écoute, rentrez dans les détails. ».

Siegward se sentit rassuré. Au moins il n’avait pas de vision du mage en train de mourir. « J’ai eu des…hallucinations je pense. Je me promenais dans le camp, et j’ai vu le capitaine Vassili, sauf que… » Il hésita. « Sauf que mon esprit me disait qu’il était mort. Ça n’a aucun sens. Et ça s’est reproduit avec le prêtre, Lazlo. Je ne sais pas ce qui m’arrive, je les vois mourir alors qu’ils sont bien vivants. Comme si ils étaient les deux à la fois. » Alors qu’il parlait, il sentait que son discours prenait une tournure invraisemblable, et il s’aperçut soudain que le mage avait cessé de le regarder et lui tournait à présent le dos, fixant l’arrière de sa tente.

« Vous les voyez morts, maréchal ? » La voix de Wilfried s’était faite plus dure. « Mais après tout, n’est-ce pas normal ? » Siegward se releva, observant l’autre avec appréhension. « Que voulez-vous dire ? Qu’est-ce que vous voulez dire ?! » Sa voix, rendue rauque par la déshydratation, se faisait de plus en plus tremblante alors que ses nerfs commençaient à lâcher, mais l’homme en robe bleue ne bougea pas d’un pouce.

« Mais parce que, maréchal… »

Wilfried se retourna, fixant Siegward de ses orbites vides, du sang dégoulinant du haut de son crâne, un éternel sourire figé sur sa mâchoire calcinée.

« …Nous le sommes tous ! ».

Siegward s’enfuit.

Que se passait-il ? Il n’y avait pas dix minutes tout allait pour le mieux, et à présent son esprit, ses pensées, plus rien n’avait de sens. Ses hommes étaient vivants, il le savait, mais une part de lui-même lui indiquait qu’ils étaient morts. Quelles étaient ces visions d’horreur, de mutilation et de mort ? La nuit était totalement tombée à présent, et le vrombissement de ses hommes avait cessé. Les feux restaient allumées, et projetaient sur le sol un réseau d’ombres plus distordues les unes que les autres, mais le campement était vide. Entièrement vide. Le tremblement des flammes générait un jeu macabre de projections, renforcé par l’absolue absence d’autres mouvements. Le silence régnait à présent, le silence et l’obscurité. Siegward courait toujours, serpentant entre les feux, les chaises, les tentes, les râteliers, se plaquant les mains sur les oreilles pour ne plus entendre la voix venant de ce crâne. Mais il l’entendait toujours. « Nous le sommes tous ». Le crâne riait. Et la soif se faisait cruellement ressentir.

Qu’est-ce qui lui arrivait ?

Siegward réalisa alors qu’il s’était arrêté devant une tente grise, sans ornement, mais qu’il reconnut pour en avoir eu l’utilité peu de temps auparavant. C’était la tente-prison. La mémoire lui revint peu à peu, comment quelques heures plus tôt ils avaient capturé un homme près d’ici. Un déserteur, qui proférait des propos incohérents, des élucubrations où il clamait être le seul survivant d’une bataille, son régiment s’étant fait surprendre par les pillards. Il avait été jeté au cachot. Pas moyen de se rappeler son nom cela dit. Et Siegward ne se rappelait pas non plus par quel moyen il était lui-même arrivé devant cette tente en particulier, mais quelque chose le poussait à entrer. Il pouvait presque sentir l’étrange appel provenant de derrière l’épaisse tenture grise, comme un picotement dans sa peau, qui le démangeait lorsqu’il cherchait à en détacher son regard.

Siegward entra dans la tente d’un pas lent, mesuré, comme pour s’assurer que Wilfried n’était pas là, alors qu’instinctivement il savait qu’il ne reverrait plus le mage. Plus jamais. À l’intérieur une unique torche jetait une faible lumière sur les cinq cages de fer posées les unes à côté des autres, le prisonnier étant dans celle du centre, à genoux, la tête baissée. La lumière tremblante de la torche laissait à peine voir la couleur de son uniforme, un orange sali et usé. Siegward se rapprocha, comme envouté, une étrange sensation lui indiquant qu’il fallait parler à ce prisonnier. Qu’il était la clé de tout.

La porte de la cellule était ouverte, et pourtant l’individu prostré ne faisait aucun geste pour s’enfuir, restant aussi immobile qu’une pierre. Siegward s’empara de la torche et la ramena dans la cage, faisant alors face à cet individu qui n’avait jusqu’alors rien dit.

Et toujours cette soif.

Son cœur battait désormais à tout rompre, les pulsations claquant à ses oreilles telles des tambours. La lueur de la torche éclairait le haut de la tête de l’homme devant lui. Et soudain celui-ci se mit à murmurer d’un ton presque inaudible.

« …sortir…i ».

Siegward se baissa lentement, incapable de comprendre ce que l’autre disait.

« Tu...sortir…i ».

Voulait-il sortir ? Il aurait apparemment pu le faire il y a longtemps. Siegward avança alors sa main vers l’homme, se rendant compte au passage que son bras tremblait. Il voulait comprendre ce que disait le prisonnier, mais il ne pouvait se résoudre à le toucher. Les derniers êtres dont il avait vu le visage avaient imprimé dans son esprit ces visions de mort, et il voulait éviter cela, à tout prix.

Et puis soudain, en une fraction de seconde, l’homme jusqu’alors immobile se redressa et saisit fermement son bras. Révélant son visage, il l’approcha à quelques centimètres de celui du maréchal, qui le reconnut aussitôt. Ces traits comme taillés dans un bois dur, ces yeux enfoncés, ce nez courbé, et cette moustache drue et taillée. Ce visage, il l’avait vu des centaines de fois, il l’avait vu grandir, vieillir, se raffermir. Il l’avait vu vivre la joie, la colère, l’amour, la haine, et il l’avait vu quelques heures plus tôt sur le corps d’un homme totalement différent.

Et c’est figé par l’horreur que Siegward vit ses propres lèvres prononcer les mots « Tu dois sortir d’ici ! ».

Tout lui revint alors. L’attaque surprise des nordiques. Ses hommes taillés en pièces, devant ses yeux. Vassili transpercé. Lazlo décapité. Wilfried frappé à la tête puis brûlé vif. Son sentiment d’impuissance, sa rage, son chagrin. Et puis après la solitude. L’errance. Et la soif, de plus en plus forte, encore et toujours. Des jours d’errance. Le délire qui s’en était ensuivi. Le remord, le regret, le chagrin, encore lui. Il devait sortir, il devait revenir à la réalité. Mais il leur avait failli. Siegward fit un pas en arrière, trébucha, tomba sur le sol. L’autre avait disparu, et déjà la vision se distordait, se muait. Il fallait sortir, mais comment ? Il se releva, courut vers la porte de la tente, vers la sortie, vers la réalité. Où étaient ses hommes ? Personne ne l’avait averti que le prisonnier s’était enfui. Mais il devait sortir. Tout devint blanc.

…

Siegward regarda la carte d’un air satisfait. Oui, ce plan allait suffire, et il n’en était pas peu fier. Les défenses de ce campement d’adorateurs du chaos étaient bien érigées, mais il avait trouvé la faille.

      Installé sur les remparts en bois, Fyodor Synivana Tereskovna attendait. Qu’attendait-il ? Cela, même lui n’en avait aucune idée et à vrai dire il préférait ne pas le savoir. Si c’était pour se retrouver à cauchemarder des jours durant en s’imaginant ce qui allait le tuer, alors cela n’en valait pas la peine.

      Devant lui s’étendait les immenses plaines de l’ouest du Kislev. Une toundra battue par les vents, rêche, grise et froide s’étalait ainsi jusqu’à l’horizon. Dans le lointain et ponctuellement, un arbre mort gisait au milieu de l’océan de rien qui l’entourait et ses branches craquaient de façon sinistre alors que la bise le tordait dans tous les sens. Fyodor se fit la réflexion qu’en un sens, la tirsa où il se trouvait subissait le même sort.

      Oui, définitivement, le Kislev vendait du rêve avec ses paysages enchanteurs.

      Cette pensée tira un gloussement à Fyodor qui entendit sa barbe de quelques jours craquer alors que le gel qui s’était formé dessus se fendillait. Avec un juron, le kislévite trentenaire passa sa main gantée sur son visage pour essayer d’enlever cette glace inopinée. Voilà ce qui arrivait quand on ne faisait pas attention alors qu’on était au poste de garde au début de l’hiver. Après quelques secondes passées à entendre sa peau produire divers sons rugueux au gré de ses efforts de nettoyage, Fyodor releva le col de son long manteau en cuir abimé par les années pour s’abriter d’autant plus à l’intérieur. Cela ne changea pas grand-chose, mais l’intention était là. Vivement la relève, rumina-t-il.

      Après plusieurs minutes de, eh bien, rien, après tout la toundra n’allait pas vomir un monstre de nulle part en plein jour, Fyodor se retourna sur son siège. Durant le mouvement, il garda sa lance sur l’épaule et fermement maintenue dans son gant en laine doublée. S’il la laissait tomber dans les restes de neige qui s’étaient accumulés autour de lui, il était bon pour la regraisser pendant un moment.

      De ce qu’il arrivait à voir depuis son épaule, ladite tirsa vivait sa vie. Ce n’était pas un danger de mort imminente qui allait changer quoi que ce soit chez les habitants après tout… En partie parce que « imminent » devrait plutôt être changé en « permanent » en fait. Avec un haussement d’épaule, Fyodor se retourna alors vers la toundra. En bas, parmi la populace, il n’y avait rien pour lui de toute manière. Les habitants étaient méfiants envers les kossars et généralement à raison. Il fallait dire que l’armée de métier du Kislev n’avait pas bonne mine avec ses rangs d’Ungols et de Gospodars graciés de leurs crimes d’antan. Certes, ils étaient respectés à leur juste valeur et les prouesses de leur corps d’armée étaient louées au travers des plaines… Mais la population qui les accueillaient à bras ouverts en cas de besoin tardait de les voir repartir au plus vite une fois leur service terminé.

      Fyodor soupira longuement, créant ainsi un petit nuage humide devant lui. C’était la routine du métier, il fallait juste s’y faire.

      Après une période de temps qui parut bien trop longue au Kislévite originaire d’Erengrad, il sortit une petite bouteille de la boîte sous sa chaise. Il déboucha rapidement le kvas et avala une bonne gorgée de l’alcool. Le liquide lui brûla la gorge en passant, mais ça réveillait. Peu de temps après un de ses camarades, celui qui était assigné aux rondes, passa par son poste. Fyodor lui tendit la bouteille sans même le regarder, ses yeux toujours braqués sur l’horizon. L’autre kossar attrapa le récipient, descendit une gorgée et la rendit au passage à Fyodor qui la rangea aussitôt. Pas une politesse ne fut échangée, pas un regard ne fut croisé, mais Fyodor savait que son camarade était reconnaissant. C’était aussi ça la routine du métier.

      Alors que l’autre kossar continuait sa route le long des hauts remparts - Fyodor n’avait d’ailleurs pas la moindre idée de qui il pouvait bien s’agir - le temps se gâta d’autant plus. Des rafales de vents virent lacérer en hurlant le visage du kislévite qui grimaça douloureusement.  

      Dans le village, la douce clameur de la vie quotidienne se tut lentement. Les gens étaient inquiets. Quand le vent soufflait du nord, ce n’était jamais bon signe. C’était d’ailleurs pour cela que lui et sa troupe avaient été assignés à cette tirsa. Certes, ils n’avaient pas encore vu le moindre norse pointer le bout de sa hache depuis des mois, mais tout le monde savait pertinemment qu’ils arrivaient.

      Alors que le silence était uniquement brisé par les hululements du vent, une voix forte se leva derrière Fyodor. Il n’eut même pas besoin de se retourner pour savoir qu’il s’agissait de l’hetman qui tentait de rassurer la population, que le boyar amènerait son armée bientôt, que tout allait bien se passer, qu’il fallait être fort pour le pays, … Le discours eu son effet sur les habitants qui reprirent leur vie quotidienne, quoique plus prudemment. En revanche, du côté des kossars, l’ambiance était plus morose. Ils avaient envie de croire ce que l’hetman venait de dire, mais ils savaient que c’était faux.

      La « rota » du boyar était stationné à Erengrad et elle n’allait certainement pas bouger le petit doigt pour un petit village perdu au nord-est à la frontière du pays des trolls… Et contrairement à ce que les gens en bas croyaient, les kossars n’étaient pas des éclaireurs venus pour préparer le terrain. Non, à la base, le régiment avait été envoyé ici pour évacuer le village. Cependant, les chariots n’étaient jamais arrivés du sud, pas plus que des ordres ou des nouvelles de l’éclaireur. Ils se retrouvaient donc coincés ici, sans savoir quoi faire, austère et oisifs à attendre le pire.

      Fyodor prit une autre gorgée de kvas. Il regarda sa main gauche qui tenait la bouteille. Elle tremblait légèrement. Puis, l’alcool finit par faire son effet et il retrouva son calme habituel. Le kislévite s’ébroua un moment puis souffla bruyamment. Maintenant un peu plus réveillé, il regarda au loin, vers le nord-ouest. Toujours rien à l’horizon. Mais pour combien de temps ?

      Ayant la bougeotte à présent, Fyodor se leva de sa chaise qui craqua sous l’effort. Il s’approcha des remparts, l’air bougon. Sans trop savoir quoi dire ou faire, il laissa ses yeux balayer la plaine et son ouïe se perdre dans les claquements du vent qui s’amplifiait à nouveau, s’infiltrant partout. Et pour la première fois depuis son arrivée ici, il vit une fine ligne noire s’ajouter à l’horizon. Une ligne qui s’épaississait à vue d’œil.

      En la voyant, Fyodor reprit étonnamment courage. Pour la simple et bonne raison que son instinct de soldat et de kislévite lui disait qu’il allait pouvoir protéger son pays, encore une fois. Avait-il peur ? Bien sûr, mais pas de mourir. Il était mort le jour où il avait pris les armes, comme le voulait la coutume du Kislev.

      Lentement, Fyodor attrapa le cor qui pendait à sa chaise et souffla dedans. Une clameur monta dans la tirsa alors que les troupes se mettaient en place et que la population prenait les armes.

      Sa vie aura été âpre, difficile et morose, mais il avait vécu pour le Kislev. Et ça, c’était tout ce qui comptait.

      C’était cela, vivre dans le vent.

      C’était ça, le Kislev.

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