Récits divers et variés

***

     Il était le petit matin. L’air était humide, comme toujours sur Antebaras IV. Les oiseaux cendrés ne chantaient plus depuis longtemps, tellement d’ailleurs qu’on se surprenait à siffloter un de leurs airs improvisés juste pour se donner un semblant de normalité.

     Le sifflet sonna. Les corps se mirent en branle, tels des machines bien réglées que l’éventuel glissement d’une botte sur un tas de boue venait humaniser d’un juron.

     La terre, ocre, giclait alors en tous sens, hurlant par poignées alors qu’on l’éventrait d’un crampon, d’une énième botte ou d’un nouvel obus. Ici et là, la couleur locale s’accentuait d’un bordeaux saumâtre que l’on répandait à l’aube d’un nouveau massacre.

     Les forces révolutionnaires d’Élyzée venaient de lancer un nouvel assaut et il était bien moins glorieux que ce que les nouveaux dirigeants « patriotiques » voulaient bien laisser croire. Les « fiers soldats de la libération » étaient en effet plus occupé à vider leurs tripes carbonisées par un tir luminique qu’à chanter « l’ave liberdad » à tue-tête. Le dernier à avoir essayé avait fini avec un tir de mortier en plein front d’ailleurs. Et les « vils impérialistes dictatoriaux du Lys » n’avaient étrangement pas fuit devant l’avancée des uniformes bariolés de bleu, rouge et blanc.

     « Quelle surprise », grommela alors Roger Despoires depuis son cratère de mortier en forme de flaque.

     Presque aussitôt, l’ex-Lysois écopa du regard désapprobateur de son chef d’unité et de ceux, plus discrets, de ses camarades de tranchée qui n’en menaient pas long alors qu’on les douchait sous les balles. Le ballet lumineux et ardent filant au-dessus de leurs têtes avait presque de quoi leur faire oublier le firmament pourtant tout aussi actif encore plus haut. On pouvait d’ailleurs voir une frégate en train de « rejoindre la piétaille » comme on disait dans le régiment. Le crash du navire en bois depuis le ciel de cendres ne devrait plus tarder au vu de l’état de ses voiles solaires.

     « Allons donc Despoires ! tonna le caporal. Du nerf ! » Mais Roger s’aperçu bien vite que derrière la bravade, son officier avait du mal à recharger son pistolet à poudre. Les mains tremblantes n’aidaient pas. Néanmoins, après un soupir discret, il reprit une posture plus droite.
     « Messieurs ! Grenaille à la main. On va les déloger ces saligauds !
     — Comme à Astersmouth caporal ? demanda un autre soldat.
     — Comme à Astersmouth », réplique l’officier avec un sourire qu’il voulait sincère.

     Tous ensemble, les sapeurs de l’armée révolutionnaire dégainèrent leurs pelles de tranchée en arborant un sourire en coin qui annonçait la couleur. Dans l’autre main, une bombe à poudre noire quasiment faite maison. On allumait la mèche. Un décompte. Un lancer vigoureux. On attendais, on entendais, on endurais et on courait.



     Le reste devint flou alors que la mémoire de Roger se mélangeait. Un champ de bataille ressemblait facilement à un autre. Toujours des explosions, des cris, l’odeur, les morts… Et c’est d’ailleurs au son d’un boulet de 70 que Roger pensa se réveiller en sursaut, mais dans les faits il s’agissait uniquement de son verre qui avait fini de rejoindre le sol un peu trop vite pour son bien-être personnel.

     Regardant autour de lui, Roger détailla le bouiboui où il avait terminé cette fois-ci. Toujours aussi triste et pathétique, mais après tout ce qu’il avait vécu, l’ancien révolutionnaire trouvait l’endroit plus chaleureux que ses dernières piaules des dernières années. Les rats étaient toujours là en revanche.

     Dégottant un coup de pied revanchard à un rongeur trop appréciatif de ses semelles usées, Roger se leva de sa chaise avec la lenteur d’un continent à la dérive et s’en alla payer la casse. Sur le chemin de la sortie, on le dévisagea. Il en avait pris l’habitude. Un vieil uniforme militaire avait cet effet-là, surtout s’il s’agissait de celui d’une faction d’illuminés avide « d’espace vital ».

     Les mains dans ce qui restait de ses poches, un chapeau haut sur le chef dont la couleur noire avait perdu de sa superbe, l’ancien caporal Roger Despoires faisait peine à voir. Mais personne n’osait vraiment lui dire. Déjà parce qu’il avait une façon de regarder les badauds qui indiquait qu’il était armé d’une pelle qui savait viser la jugulaire d’au moins quinze espèces différentes… mais aussi parce qu’il était un des rares bonhommes de l’avant-poste stellaire à savoir cuire une patate de Cybérie sans mettre le feu au chaudron. Et on n’emmerdait pas le cuistot, surtout quand il n’y en avait qu’un seul.

     Cela faisait deux mois que Roger avait faussé compagnie à, eh bien, sa compagnie. Un arrêt au port après une nouvelle campagne qui ne faisait qu’en annoncer une autre avait été l’opportunité qu’il attendait. L’ex-Élyséen avait fait croire qu’il allait chercher du ravitaillement, mais il n’avait pas dit qu’il irait le chercher sur un autre navire. Rien de bien glorieux, certes, mais la gloire, ça faisait bien longtemps qu’il n’en avait pas vu la couleur.

     Or, deux mois ça faisait long. Trop même. Et l’idée que ses anciens compatriotes le retrouvent par hasard ou non ne l’enchantait guère. Alors, ce jour-là, Roger avait décidé de se raser un peu et d’épousseter, en vain, sa tenue, histoire d’être présentable. Ce jour-là, il décollerait de cet astéroïde perdu entre Caditune et Babiali. Ce jour-là, il ne pensait pas être heureux de cuisiner autre chose que des patates. Ce jour-là il n’aurait pas imaginé regarder plus d’une fois la proue aussi vénale que fière du Millenium Condor. Mais le coup du sort l’avait placé sur la route d’un douanier un peu revêche, d’une capitaine peu prompte à payer une taxe qu’elle trouvait exorbitante et d’un seau d’eau.

     Ce qui se passa ce jour-là resta uniquement dans les mémoires de Roger et de la capitaine Selen. Et quand il y repensait, l’ancien caporal souriait un peu comme il le faisait autrefois.



     Une patate tomba lourdement sur une botte cirée, provoquant un grommellement peu approbateur.

     « Oh pardon, m’sieur Roger ! » s’exclama une voix empreinte de jeunesse et de maladresse.

     Nouveau grommellement alors que Roger se redressait sur son tabouret, son dos craquant au rythme du réalignement de ses vertèbres. Une main hésitante passa alors sur un visage au nez défiguré par une péripétie récente, mais qui pouvait encore émettre des reproches :

     « Diego » – le nom flotta un moment dans l’air, à dessein – « Va falloir bosser sur tes réflexes.
     — Réflexes ? Ah ! Vous pouvez parler, vous dormiez pendant que je… »

     Un doigt impérieux se leva et le silence se fit.

     « Je reposais mes paupières. Nuance, gamin. Maintenant… tu pèles ou c’est la pelle. »

     Diego n’en demanda pas plus et le couteau reprit son œuvre presque silencieuse.

     « Voilà le genre de symphonie que j’aime entendre. Et gardez le rythme ! Il n’y a rien de pire qu’un air qui se ralentit.
     — Oui chef ! » lança-t-on depuis un autre coin de la cuisine. Rodrigo avait laissé échapper un filet de pêche, il payait à présent son dû en main d’œuvre gratuite lui aussi.

     Satisfait par tant d’obéissance, Roger s’en alla vers l’entrée de la cuisine. Il récupéra la toque haute accrochée au mur et la passa sur sa tête qui se dégarnissait déjà sur ses tempes grisonnantes. En passant, par habitude, il lissa la petite bande de cuir noir à la base du couvre-chef, seul vestige de l’ancien chapeau militaire reconverti. Et il ouvrit la porte (blindée) de la cuisine.

     Les couleurs chatoyantes de l’éther l’accueillirent aussitôt en lui cramant la rétine. Comme à chaque fois. Roger se frotta les yeux, balaya sèchement le souvenir lancinant d’Antebaras IV et de son ballet lumineux, et reprit sa marche sur le pont du Millenium Condor – laissant derrière lui les arômes de curcuma babialite du dîner.

     Son passage sur le pont bien occupé fut accompagné d’une recrudescence soudaine et appliquée de récurage de tous bords. Mais cela était normal d’après le quartier-maître. D’un geste de la main, Roger salua la navigatrice à côté de la barre qui le lui rendit brièvement avant de se replonger dans ses cartes. Naviguer l’éther devait être une tâche peu relaxante, mais Alyra répondait à ce défi avec enthousiasme.

     La forme impressionnante de Bartholomeo se fit voir alors qu’il sortait du pont inférieur, un boulet sous chaque bras. Les deux hommes (ou presque) se saluèrent de la tête par habitude militaire et le bovn s’en alla continuer sa livraison explosive.

     Au moment d’entrer dans les quartiers des officiers, Atlas et Roger faillirent se rentrer dedans, chacun des deux semblant perdu dans ses pensées. Des excuses mutuelles suivirent et le robot et le cuistot se laissèrent passer, avant que Roger ne se demande sérieusement quel bout de programme bizarre pouvait rendre un robot charpentier pensif.

     Puis, en passant devant la porte de la cabine du capitaine, Roger crut entendre des tintements de pièces et que quelqu’un dansait… Peut-être ? Bah, ce n’était pas ses oignons. Enfin, le quartier-maître arriva dans sa cabine à l’aménagement spartiate. Il fallait dire que Roger y passait peu de temps puisqu’il dormait avec « la troupe » comme il appelait les marins, ou dans sa cuisine quand il voulait du calme (le blindage n’était pas là pour rien). L’espace d’un instant, son regard s’attarda sur une série de plaques militaires frappées d’un lys, la sienne en particulier, posée sur une table… Il finit par s’en détourner rapidement car il sentait déjà des souvenirs peu amènes lui revenir.

     Mais ce soir-là (si tant est que la vie dans l’espace comptait comme une soirée éternelle), Roger n’avait qu’une envie. Se saisissant d’un tabouret et de son accordéon, il retourna sur le pont et entama un petit morceau de musette entraînante. Ce soir-là, il jouait pour l’équipage, pour lui-même mais aussi pour sa nouvelle demeure : Le Millenium Condor.

***